ARBOL DE LA ESPERANZA

Frida Khalo: "Arbol de la esperanza mantente firme"

Frida Kahlo, la mística atea, la pintora capaz de extraer belleza del dolor, ha reaparecido estos días de convaleciente como las estampas que de pequeño veía en las mesillas de los enfermos. Imagino que conocéis su historia y su pintura. Si no es así, echad un vistazo a estos enlaces: web oficial , pinturas y escritos.
Para tod@s, he encontrado dos hermosos recordatorios:
VIVA LA VIDA
FRIDA VIVA

Leí hace tiempo que la salud era el silencio del cuerpo. La enfermedad sería así el ruído... La definición es parcial, pues se olvida de la música callada del cuerpo en plenitud. Sucede que cuando estamos bien, nos olvidamos de nuestro cuerpo, del velero con el que surcamos la vida, hasta que los temporales y oleaje nos abren las cuadernas y hacemos agua. El dolor, la enfermedad, nos vienen a recordar que somos uno, que nuestra carne y nuestro ser forman un todo. Benedetti lo explica mejor con un vals:

DESDE EL ALMA (VALS)

Hermano cuerpo estás cansado
desde el cerebro a la misericordia
del paladar al valle del deseo

cuando me dices / alma ayúdame
siento que me conmuevo hasta el agobio
que el mismísimo aire es vulnerable

hermano cuerpo has trabajado
a músculo y a estómago y a nervios
a riñones y a bronquios y a diafragma

cuando me dices / alma ayúdame
sé que estás condenado / eres materia
y la materia tiende a desfibrarse

hermano cuerpo te conozco
fui huésped y anfitrión de tus dolores
modesta rampa de tu sexo ávido

cuando me pides / alma ayúdame
siento que el frío me envilece
que se me van la magia y la dulzura

hermano cuerpo eres fugaz
coyuntural efímero instantáneo
tras un jadeo acabarás inmovil

y yo que normalmente soy la vida
me quedaré abrazada a tus huesitos
incapaz de ser alma sin tus vísceras.


Ya en otra entrada hablamos del Cuerpo, como dijo alguien, largo y tendido... Pero la vida es así, dualidades en busca de la unidad, placer-dolor, salud-enfermedad... noche y día como en el cuadro de Frida. El árbol de la esperanza, ese que hunde sus raíces en nuestra carne y eleva sus ramas para florecer en el alma, une los dos mundos y nos da de vez en cuando frutos y flores que compensan las espinas, las sequías, el olvido. Por eso, repito con Frida:

Árbol de la esperanza mantente firme y hago de esta canción un himno de batalla (puede que ya la haya colgado, pero es la que toca...)
VIENTO A FAVOR de Bumbury

DESDE EL ALMA (original anónimo) y versión donde apreciar mejor la letra

VIDA TAO EXTRANHA una delicatessen de Rodrigo Leao

NO SE NADA banda sonora para comentarios

TIEMPO Y SILENCIO

EL LADO OSCURO DEL CORAZÓN

Sí, Mario Benedetti actuando en una película. Eso sí, haciendo de... Mario Benedetti. Les cuento, ella, la de la cinta rosa, es una prostituta que lee. En el botiquín del cuarto de baño del cabaret hay un libro de él (curioso, sugerente, junto a pomadas y demás... poesía para las heridas del alma, imagino). Encontré la peli EL LADO OSCURO DEL CORAZÓN buscando en los yacimientos de Youtube un topacio perdido de Benedetti. Se pueden encontrar algunas escenas y enlaces para bajarse la peli sin problemas. Yo me quedé enganchado con el título y la historia: un poeta busca una mujer que sepa volar... El guión está plagado de excelentes poemas de Mario Benedetti, Juan Gelman y Oliverio Girondo. Quiero compartir con ustedes lo sugestivo de escuchar poemas encarnados en una historia.

Así comienza:

ESPANTAPÁJAROS 1 de Oliverio Girondo

¿Sorprendid@s? Tranquil@s que aún hay más.

NO TE SALVES

TÁCTICA Y ESTRATEGIA Atent@s al tango del inicio...¿les suena?

Una banda sonora ALGO CONTIGO

El exquisito pero desolador ROSTRO DE VOS

y la banda sonora final VERDAD AMARGA

Lo sé, esta entrada requiere su tiempo, hay que ver los vídeos, quizás escucharlos con los ojos cerrados. Tengan cuidado, contienen veneno emocional.

Luego, cuando quieran ayúdenme a responder a una pregunta. ¿Recuerdan la luna? Su cara oculta mantuvo viva la imaginación de la humanidad hasta que enviamos cohetes y perdió su virginidad. ¿Qué hay en el lado oscuro del corazón, aquel al que nosotros mismos no siempre nos atrevemos a mirar?

LA FIESTA DEL INSTANTE

Para ustedes, la foto escrita de un instante de plenitud:

Surfearle a la muerte
en la orilla del mundo
Celebrar su cumpleaños por todo lo alto
Cabalgar en los labios del mar
y dejar que te estalle en la piel
la flor del instante.
Un enjambre de pompas de luz
Un bramar de panales de espuma

Allí, en el fondo,
el frío abisal de las tumbas
espera paciente el naufragio.
Aquí, en la arena,
rescoldos de sol,
la risa del aire
y un coro de cuerpos latiendo.
Son versos de sangre viva
escritos con tinta de ola.

Januman. 1 de noviembre de 2009

Lean ahora un instante de sabiduría:

A cada momento aparece una forma perfecta en una mano o un rostro; la montaña y el mar adquieren un color más exquisito, y el humor para la pasión, la comprensión o la inquietud intelectual nos resulta irresistiblemente real; pero solo en ese instante.

La experiencia misma, y no el fruto de la experiencia, es la finalidad. Sólo se nos concede un corto número de pulsaciones de una vida abigarrada y dramática. ¿Cómo podemos ver en ellas todo lo que le hes dable observar allí a los sentidos más finos? ¿Cómo podemos pasar con la mayor rapidez de un punto a otro y estar presentes en el foco donde el número más grande fuerzas vitales se unen en su más pura energía?

Arder siempre con esta fuerte llama que semeja una gema, mantener este éxtasis, es el éxito de la vida. En cierto sentido podría decirse incluso que nuestro fracaso consiste en formar hábitos, ya que, después de todo, el hábito está en relación con un mundo estereotipado, y solo la grosería de los ojos puede presentar iguales dos personas, dos cosas, dos situaciones.Mientras que todo se funde bajo nuestros pies, podemos aferrarnos a toda pasión exquisita, a toda contribución al conocimiento que, por un instante, parece ofrecer un amplio horizonte a la libertad del espíritu, a todo lo que nos emociona: colores extraños, perfumes curiosos, el rostro de un amigo. No distinguir a cada instante alguna actitud apasionada en las personas que nos rodean ni algún trágico conflicto de fuerzas en el mismo brillo de sus talentos, significa, en este breve día de hielo y sol, entregarse al sueño antes de la caída de la tarde.
(...)
Sólo disponemos de un breve intervalo(...), nuestra única oportunidad consiste en ensanchar ese intervalo, en alcanzar el mayor número de pulsaciones de vida en el tiempo dado.
(...)
El poema o cualquier otra forma de representación artísitica es una persona, un hombre o una mujer de cristal revelados para siempre.

WALTER PATER

En esta Casa hemos vivido momentos de magia, strepteases emocionales, compartido vértigos y huecos. Celebrémonos ahora en la Fiesta del Instante: CARPE DIEM

Banda sonora:
AVE MUNDI de Rodrigo Leao
Belleza en estado puro. No sé ustedes, pero mis ojos se han encharcado un instante al escucharla.

YO NO TE PIDO por Pablo Milanés

HOMBRES...

Niño geopolítico mirando el nacimiento del hombre nuevo. Dalí.

HACIA EL JARDÍN DEL MUNDO

Hacia el jardín el mundo de nuevo asciende,
Potentes machos, hijas, hijos, presagiando
El amor, la vida de sus cuerpos, pensamiento y esencia.
Curioso contemplo allí mi resurrección luego del sueño,
Girando de nuevo en el límpido espacio,
Amoroso, maduro, todo para mí hermoso, todo pasmoso,
Mis extremidades y el fuego palpitante de que es motivo el
portentoso juego.
Éxito pues, asomo y penetrante destilo,
Satisfecho con el presente, satisfecho con el pasado,
Por mi lugar, o atrás de mí, Eva siguiéndome,
O al frente, y yo, lo mismo, de ella en pos.

Walt Wihtman


SEAL. It´s a man´s world "Este es una mundo de hombres, pero eso no significa nada sin una mujer"

NACHA GUEVARA. Te quiero, de Mario Benedetti

BUNBURY. Con el alma en los labios.

DIOSAS

PROSERPINE de Dante Gabriel Rosetti

PERFIL DE DIOSA.

Pelo largo azabache,
ojos cielo pero sin niebla,
labios como brocales de pozo,
una sensual cara de virgen,
un cuerpo nacido para el tacto
y una voz de brisa entre los juncos.

Hasta aquí parecería un capricho masculino,
pero luego estaría su distancia,
saber que no te pertenece,
sentirla inaprensible al estrecharla en tus brazos,
el ribete de dolor en la mirada
cuanto buceas en ella.

Donde duerme, yo no alcanzo,
su sueño desvela mi noche,
y, aún así, oficiamos juntos
la liturgia de la carne, mi pecado
de amar a una diosa bajo el estigma del hombre:
anhelar su alma, codiciar su materia.

La percepción rotunda
de que el único incienso que su culto admite
requiere quemarse a lo bonzo.

Januman
(Banda sonora: SOMOS, bolero cantado por Mayte Martín y el maestro Tete Montoliú al piano)

Este poema fue publicado hace años en aquella mágica aventura llamada Atramentum, una web extinta de la que algunos blogueros amigos de esta Casa fueron artífices y cómplices. En uno de sus foros, alguien planteó un reto: describir la mujer hombre ideal de cada un@. Por aquella época, yo estaba enganchado a la pintura de Dante Gabriel Rosetti y a los poemas del mismo y de su hermana Christina. Los Rosetti son dos genios apenas conocidos en España. La pintura de Rosetti es espléndida y sensual. Una de sus obras Proserpina inspiró este poema con el que participé en dicho foro.

Estos días pasadaos, leyendo a las diosas que visitan esta Casa, me ha vuelto a la memoria. En homenaje a vosotras, dejad que Januman exponga su culto.

"Toda mujer es una Diosa", leí esta frase en un libro, recomendable, por cierto (TANTRA, el culto de lo femenino, de André Van Lysebeth).

En el imaginario masculino convicen dos tipos de mujer ideal, polarizados en bien y mal para perjuicio de nuestra relaciones con vosotras: el hada y la bruja. El hada ha perdido incluso su poder, convirtíendose por reducción en princesa, esa princesa de cuento que de pequeños leímos como objeto de conquista. Era fácil: su única y básica virtud era la belleza. Ante la misma, solo cabía poseerla, ser conquistadores, esforzados caballeros que vencían dragones, murallas o, peor aún, padres recelosos. Solo el chico fuerte, duro, amo y señor de la historia la conseguía. Amar era poseerla, un amor eterno en el que ella se entregaba a ti, dócil y pasiva, te esperaba en casa, siempre hermosa, siempre seductora tras tus batallas, alguien de la que podías presumir, sacarla contigo de tu brazo como la joya que los demás codiciarían, pero que era tuya... Hacerte con ella un escudo de armas para tu propio YO. Una Barbie cogida del brazo, con todos sus complementos, que, a falta de polvo de hadas, domina el arte de adornarse y sonreír. Y fueron felices y comieron perdices.... (Da para más, pero para eso están los comentarios)

Luego estaba la bruja, y la peor la bruja hermosa, la vampiresa, aquella mujer dueña de su cuerpo y su poder, la que no es seducida sino que seduce, ante la que no caben torsos musculados ni tretas de galán. Y nos daba miedo, porque cuestionaba lo que se suponía que debíamos hacer, lo que debíamos ser, por eso acababa en la hoguera.

Quien mejor representa e la mujer bruja es la Lilith de la Cábala: Lilith fue la primera esposa de Adán, bien antes de la creación de Eva. Ella hubo sido creada junto con el hombre para ser su ayudante, como el Torah afirma "Mujer y Hombre él los creó."

Pero, Lilith no ajustó como compañia para Adán. Había poco en lo que Adán podía convenir en su intento de aparearse con Lilith, Adán pidió estar arriba, pero Lilith se negó "Fuimos creados iguales, y entonces debemos hacerlo en posiciones iguales".

Adán replicó que él, siendo la imagen de Elohim, no se detendría a tal nivel de igualarse con Lilith, quien era simplemente una de tantas bestias en el campo creada para ayudarle, y de esa forma sería como ella permanecería siempre.

Lilith, fue más de lo que Adán había imaginado. Ella fue con Yahweh, y usó sus destrezas en seducción con él. Yahweh, conocido por su tacto suave ante las mujeres, fue finalmente conducido a revelarle su nombre sagrado, y así Lilith pronunció el nombre divino, y voló lejos del Jardín y de Adán para siempre.

Diosa es la mujer que saber ser hada y ser bruja al mismo tiempo, que asume la ternura, el sentimiento, el eterno femenino, pero deja que La Diosa primigenia, la dadora de la vida, le otorgue el poder, la voluntad y el coraje de ser ella misma, de mirar al hombre a los ojos y decirle, como en el cuadro: mira esta granada, es mi sexo y está en mi mano, entreabierto para ti. Si lo quieres, hazte digno de él.

Por aquella época escribí otro poema para una amiga. Con su permiso, he aquí la dignidad que se demanda:

Qué hombre sabrá mirar en ti
y romper el espejo del deseo
para dejar de buscarse a si mismo
y encontrar intacta tu verdad.

Qué hombre no caerá en la tentación
de convertirte en templo de sus dudas
para sajarte las entrañas
y escrutar su destino en tu dolor.

Qué hombre será capaz de ser tan hombre
que someta su miedo al poder de la ternura.

Quien así se despoje de su falsa hombría
y llegue a ti desnudo de pasado
será mecido en la caricia de tu piel
y podrá llorar al fin
esas lágrimas de sangre
que envenenan nuestro esperma
con el ansía del poder.

WHITHOUT BLAME Ismael Lo y Marianne Faithfull

... Y CUERPO

"El origen del mundo" de Courbet.

Sí, una provocación, de Courbet y de Januman.
Pintado en 1866, no fue expuesto al público hasta... 122 años después. Aún hoy, cuando paseas por las salas del Museo D´Orsay en París, resulta curioso observar las reacciones de la gente al encontrárselo. El abanico muestra todas las infecciones psíquicas referentes al sexo: rechazo, asco, morbo, risas, obscenidad, indignación... Poc@s son capaces de dejar que él título les sirva de vacuna para verlo como uno ve el resto de joyas de dicho museo (mi preferido en París junto a esos dos oasis que son la Orangerie y el Rodin).

Yo me senté en el suelo (pu.. manía de no poner bancos en los museos), bajo la mirada con cierta sorna del vigilante, y me puse a mirarlo como a mí me gusta ver un cuadro: dejar la razón bajo los pies cansados y que la imagen fluya limpia hasta tu mente para pintarse en ella trazo a trazo. Comprendí que allí fui gestado en un acto de amor, que de alli fue expulsado tras nueve meses de dulce paraiso al mundo frío, a ese mundo que me llevaría a buscar el calor y la humedad perdidos en otros vientres.

Nos han grabado a base de dogmas y rutinas que el sexo es sucio. Incluso el porno parte de dicha premisa: en los gestos, las palabras, las escenas subyace un afan de corrupción, de poseer la belleza para mancharla de pecado. El pornógrafo y el puritano son los dos filos de una misma tijera. La que trata de cortar el cordón umbilical que une carne y alma. Lo peor, es que lo han hecho, siglo tras siglo, nos han trazado un muro de vergüenza para separar dos potencias en eterna guerra fría

Urge una rebelión en lo más profundo de nosotros, romper el muro a base de conciencia y de caricias. Lean ahora este poema de Octavio Paz y vuelvan a mirar el cuadro de la entrada:

Cuerpo a la vista

Y las sombras se abrieron otra vez
y mostraron su cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina
de tus dientes caníbales,
prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado
y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la una que asciende
a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.

Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después
son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como las espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche
tu cintura de arcilla
y en tus costas,
inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca
y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies
están hechas del cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta,
negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca de horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra,
de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección
y el día de la vida perdurable)

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

Y recuerden aquel poema del mismo autor que ya fue recogido en otra entrada y pueden recordar en este enlace MAITHUNA

Octavio Paz busco encontró en sus viajes físicos y vitales el Tantra, la vía de la reconciliación, la única religión en la que cuerpo y alma son sagrados y el sacramento es la unión sexual. Recuerdan en la anterior entrada "la comunión de la carne".... Esta vía aparece soterrada hasta en la Biblia, en esa "palabra de Dios" que nunca nos leerán en una misa: "El cantar de los cantares":

1:15 He aquí que tú eres hermosa, amiga mía;
He aquí eres bella; tus ojos son como palomas.
1:16 He aquí que tú eres hermoso, amado mío, y dulce;
Nuestro lecho es de flores.
Bajo la sombra del deseado me senté,
Y su fruto fue dulce a mi paladar.
2:4 Me llevó a la casa del banquete,
Y su bandera sobre mí fue amor.
2:5 Sustentadme con pasas, confortadme con manzanas;
Porque estoy enferma de amor.
2:6 Su izquierda esté debajo de mi cabeza,
Y su derecha me abrace.
Venga mi amado a su huerto,
Y coma de su dulce fruta.

7:1 ¡Cuán hermosos son tus pies en las sandalias,
Oh hija de príncipe!
Los contornos de tus muslos son como joyas,
Obra de mano de excelente maestro.
7:2 Tu ombligo como una taza redonda
Que no le falta bebida.
Tu vientre como montón de trigo
Cercado de lirios.
7:3 Tus dos pechos, como gemelos de gacela.
7:4 Tu cuello, como torre de marfil;
Tus ojos, como los estanques de Hesbón junto a la puerta de Bat-rabim;
Tu nariz, como la torre del Líbano,
Que mira hacia Damasco.
7:5 Tu cabeza encima de ti, como el Carmelo;
Y el cabello de tu cabeza, como la púrpura del rey
Suspendida en los corredores.
7:6 ¡Qué hermosa eres, y cuán suave,
Oh amor deleitoso!
7:7 Tu estatura es semejante a la palmera,
Y tus pechos a los racimos.
7:8 Yo dije: Subiré a la palmera,
Asiré sus ramas.
Deja que tus pechos sean como racimos de vid,
Y el olor de tu boca como de manzanas,
7:9 Y tu paladar como el buen vino,
Que se entra a mi amado suavemente,
Y hace hablar los labios de los viejos.
7:10 Yo soy de mi amado,
Y conmigo tiene su contentamiento.
5:6 Abrí yo a mi amado;
Pero mi amado se había ido, había ya pasado;
Y tras su hablar salió mi alma.


Hoy Januman se reserva sus propios versos, (ya pagué por mis herejías, recuerdan), hoy les dejo un fondo de ternura, con esta exquisita canción, el tono ideal para leer y comprender el origen del mundo.

En el fondo, no es más que... UNA MANERA DE HABLAR, por NOUVELLE VAGUE

UN DELIRIO por Astrud Gilberto
preguntas de un corazón ocioso MICHAEL NYMAN tHE HEART ASK THE PLEASURE


La aportación de Noe: NATACHA ATLAS - ANA HINA

Sorpresita para Lady Jones y resto de la peña: BUNBURY - ENCADENADOS.

ALMA

Al principio fueron ojos que miraban a otros ojos como anzuelos de luz apenas intuida. Dieron paso a las facciones, al relieve de los gestos enmarcados en la noche del cabello. Se abrieron dos pétalos a modo de volcán y el magma de su lengua exhaló un géiser de nácar y terciopelo. Un beso de voz, un arpegio de belleza a modo de anticipo, carnada exquisita que mordió con gusto.

Luego abrió el zoom a un paisaje de colinas moteadas, de praderas sinuosas, de valles umbríos tapizados de flores. Deslizó su mirada por la dulce geografía y tatuó en su mente aquellas coordenadas en los mapas del recuerdo. El deseo, ese indómito anarquista que socava los cimientos de la norma con pasquines de miradas y bombas lapa adosadas a la piel, inició la rebelión: una asamblea de palabras mendigas reclamando posesión de aquellos territorios avistados, un enjambre entregado al afán de la caricia, a la húmeda estrategia de la carne, la intendente que convoca a zafarrancho al arsenal de los fluídos.

No sabía que el dolor formaba parte del cortejo. Cuando lo supo, ya era demasiado tarde. Tardó en comprender y más en aceptar que el dolor depura deseo y emoción, es el crisol donde el yo se entrega a fuego lento en soledad para poder destilar algo tan puro y cristalino que merezca la pena llamarse amor. El día que se amó, pudo amar y ser amado. Se vistió de funeral, le dio el pésame al pasado y extrajo una mariposa de su alma. No era un truco de magia de salón, sino la alquimia del ser. La luz de su conciencia en busca de pétalos.

Januman

Dos bandas sonoras:

Marianne Faithfull - Angelo Badalamenti. WHO WILL TAKE MY DREAMS AWAY?

Pedro Guerra: ALMA MÍA