Ésta es mi Casa, tu Casa

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viernes, 25 de diciembre de 2009

PRESENTE IMPERFECTO



Hoy empezaremos por la banda sonora, por variar...

UN DIA PERFECTO de Lou Red: Versión original... simplemente perfecta

Para los que nos cuesta el inglis, ésta es más o menos su traducción:

Un día perfecto
bebemos sangría en el parque
y después, cuando anochece, vamos a casa.
Un día perfecto
damos de comer a los animales en el zoo
después vamos al cine y volvemos a casa.

Oh, es un día tan perfecto
Estoy contento por haberlo pasado contigo
Oh, es un día tan perfecto
haces que me sienta a gusto.
Un día perfecto
nos olvidamos de los problemas
Domingueros de nosotros mismos
es tan divertido.

Un día perfecto
Haces que me olvide de mí mismo
Creí que era alguien diferente
Alguien bueno.

Oh, es un día tan perfecto
Estoy contento por haberlo pasado contigo
Oh, es un día tan perfecto
haces que me sienta a gusto.

Cosecharás lo que has sembrado (x4)
Desde el primer dia en que escuché esta canción en un casette (aun recuerdo aquella habitación, el aparatito de un solo altavoz, la cajita con la portada de Transformer en blanco y negro...) se convirtio en una de esa canciones imprescincibles que te marcan y te acompañan durante tu vida, de esas que podrían servirte de epitafio.

Ahora, cuando se nos inyecta desde cada pantalla la necesidad de estar perfectos (sirva de paradigma cualquier anuncio de perfume) y la posibilidad de, si no serlo, al menos sentirnos perfectos como esos iconos de revista que practican la via hacia el nirvana del método VISA y la disciplina del bisturí y el photoshop, Januman se ve a si mismo tan imperfecto...
Paseo por una ciudad que es un borbotón de granito modelado en roca viva. Piso adoquines pulidos por siglos de pisadas que pasaron como yo. Añoro las pequeñas cosas con las que el amigo Lou compone un dia perfecto, el placer de las sencillas cosas, como esa serenidad del cuadro de Seurat. Esa perfección de lo simple no es simplista. Adquiere ese valor desde la comprensión de su futilidad, desde la melancolía que subyace en quien comprende la imposibilidad de vivir con la intensidad que anhela, porque se reconoce culpable, porque el otro consigue que se olvide de si mismo, del conflicto entre su afán por lo sublime y su mediocridad, encontrar ese equilibrio junto al otro para conseguir sentirse a gusto.
Y luego esa reflexión final a modo bíblico, reptida cuatro veces: "cosecharás lo que has sembrado". Pasado imperfecto, presente continuo, futuro...
Valga esta reflexión como trajeta de Navidad para mis queridos buhardilleros, gracias por hacerme sentirme a gusto, aunque no haya sido un dia perfecto. Sé que a Lady Jones le encanta también esta canción, espero que les guste a los demás. No fue una de las canciones de Lou que destacó más en su dia, pero hay canciones de largo recorrido, vean si no el homenaje de esta Versión colectiva

REGALO DE AÑO NUEVO PARA NUESTRA DISTINGUIDA CLIENTELA

Amistad a lo largo


Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.

Mirad:
somos nosotros.

Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más:
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
-ésas que ya no dicen cosas-,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.

Pero callad.
Quiero deciros algo.
Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que nos sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.

Ay el tiempo! Ya todo se comprende.


JAIME GIL DE BIEDMA


domingo, 20 de diciembre de 2009

CUENTO DE NAVIDAD


LA DEUDA
Por fin en casa. ¡Ufff! ¡Qué alivio sin botas! Traigo los pies cociditos. Me voy a poner un cubata del tirón. ¡Qué mierda de curro! Menos mal que es sólo un mes. Pa colmo hoy lo de la niña.... No podía ser una más con sus sueñecitos cursis, no, era sudaca fijo por el habla y, novelera, pa colmo ¿Pues no va y se pone a contarme su vida? Que si su madre es criada en casa de unos señores muy ricos que tienen un hijo muy malo que desobedece a sus papás, no recoge sus cosas, tira la comida y demás retahíla de gravísimos pecados infantiles. Y claro, ella es muy buena, y no hace eso, ayuda a su mamá que tiene mucho trabajo… ¡Y la preguntita! Joder, pa colmo con esos ojos como dos pozos negros, va y me suelta que YO no soy justo, que por qué, si ella es buena, le traje el año pasado sólo una muñeca que no hacía nada y al niñato rico un montón de regalos a cual más guay.

A la mierda la barba, a la mierda este estúpido traje, a la mierda Papa Noel. ¿Cómo decirle que es una patraña, que to-do es una patraña y que nunca podrá tener lo mismo que el pijito, que lo que haga importa un bledo mientras no moleste a los señores, que no hay Papa Noel ni viejos barbudos en el cielo a quien pedir o reclamar nada de nada...

Me callé como un imbécil para darle un caramelo. Vino la madre, como pidiendo perdón. Creo que esa mujer lleva pidiendo perdón desde que nació. Se fueron a pagar a la caja las cuatro cosillas que llevaban en la cesta. Le di vueltas al tema. Tenía que fumarme un pitillo. Atravesé directo por la sección de juguetes y le eché un guiño a Paco el vigilante. El muy cabrón siempre se mete conmigo, como si su disfraz de segurata sí supusiera ser alguien. ¡Qué se joda, qué se la he pegao bien! Les esperé a la salida. La madre no quería, pero la mandé callar. Un disfraz de princesa, la muñeca cuenta-cuentos, el barco pirata de Peter Pan y un reno de peluche: el pago de una deuda.

Esta copa va por ti, por no callarte, por tus bracitos en mi cuello y ese brillo triste de tus ojos, porque al menos hoy parece que el día ha merecido la pena, y al híper que le den, que se gasta en cada anuncio de felicidad en lata la ilusión de millones de chiquillas como tú. Ahora lo suyo es reírse con esa voz de viejo bonachón, ahora que hasta me lo creo un poco: ¡Jo-jo-jojó!



Película referida en comentario:

FELIZ NAVIDAD

Y esta es la escena central, merece la pena. Además... fue un hecho real.

lunes, 14 de diciembre de 2009

EL CIRCO DE LA MARIPOSA



Es un cortometraje, me lo ha enviado un amigo por correo. Es un latigazo de emociones directo al corazón A mí me ha dao fuerte ¿Se atreven? Nunca mejor dicho... PASEN Y VEAN:

PRIMERA PARTE


SEGUNDA PARTE

Cuando lo veais, montamos el cineclub.

Otros Cortos en Concurso:

El gato y la luna

La flor más grande del mundo

Mundo tortuga

La tierra plana

miércoles, 9 de diciembre de 2009

DESNUDEZ


Ícaro de Moebius

Días extraños.

Mi cuerpo se desnuda de la mente,
que flota bulliciosa a mi costado, multiforme, cambiante,
repleta de deseos, de miedos y de afanes.
Siento el pudor de aquel que no encuentra un alma que ponerse,
y el frío del mundo del espacio y el tiempo.
Por eso me abrazo a mi mismo,
me vuelvo niño en el útero del sueño,
abro mi mano para jugar con una lágrima de sombra y sangre.
Extrañeza
confusión,
serenidad difusa del olvido,
mansedumbre ante un presente inapelable
oscuridad ante las brumas del futuro.
Querría fluir
y solo consigo flotar.


BSO para días extraños:

Koyaanisqatsi de Philip Glass

Gymnopédie de Erik Satie

Además esta vez los dos vídeos merecen la pena.

Y el de Edmond:

Pedro Salinas: La voz a ti debida

miércoles, 2 de diciembre de 2009

LUCES Y ESPEJOS


ESCHER: "Autorretrato". "Mi cabeza, o de forma más exacta, el punto entre mis ojos permanece en el centro absoluto. Todas las direcciones pasan por este punto. El yo es el núcleo inalterable de este mundo"

Escher, alguién que escribió: “Si supieseis lo que he visto en la oscuridad de la noche... En ocasiones casi me he vuelto loco por culpa de la aflicción que me causa el no poder reproducir lo que veo. En este sentido, cualquier dibujo es un fracaso, ya que no me permite entrever ni tan solo una fracción de lo que pretendía haber descrito”.

Biografía

Obras de Escher
La geometría del arte

Ya confesé en la entrada Ojos que a hay un Janumancito que me mira desde mi pupila cundo me pongo ante un espejo. Ojos: luz y sombra. Aquella entrada se centraba en el color de la mirada, en el iris. Ahora toca la parte umbría, adentrarse en el pozo que se abre y conduce hasta la mente. Convertir tu ojo en una bola de cristal para escrutarte y ordenar tu mundo interior, hacerse un autorretrato a lo Escher.
Allí hay un sótano al que Januman descendió peldaño a peldaño de error, donde se acumulan los residuos tóxicos, donde se nutren los huecos y las sombras, donde habita el olvido de lo que realmente somos y debemos ser.

He leído estos dias una frase de Mark Twain que viene al pelo: Nadie se desembaraza de un hábito o un vicio tirándolo de una vez por la ventana; hay que sacarlo por la escalera, peldaño a peldaño.

En eso estoy, trabajando en mi pozo, donde el auténtico Januman me convoca a conocerle. La entrada es pequeña, hay que desprenderse de todo lo superfluo: de armas y de escudos, de mochilas, de disfraces, de estrategias, de la vanidad de aquel quien crees ser, para entrar solo, desnudo y volviendo a ser el niño que se adentra en el misterio de las puertas prohibidas. Descender a tu sótano, vaciar las fosas sépticas, refundar los cimientos tras encontrar la roca viva. LUZ, llevar la luz a la fuente de las sombras.

Por eso, hágase la luz en la buhardilla, que el sol entre por las claraboyas, porque aquel que busca luz necesita luz para no perderse en las sombras, aún en la distancia, luciérnagas virtuales que junto a las manos reales que me ayudan con sus lámparas de aceite de cariño, me recuerden que no estoy solo, que en el vacío de la noche existimos como constelaciones de estrellas, copos de luz flotando en la nada.

Nos han instruido mucho acerca del mundo, pero en realidad no han sabido explicarnos nada. Porque no hay una explicación. Es una buena razón para dedicarse al arte, mostrar el absoluto misterio de las cosas. (...) Hoy me quedaré pensando un rato en todo lo que no comprendo. Será mañana cuando vuelva a manipular el material de alto riesgo de la vida. Y será formidable saber que todavía trabajo para crearme otro destino. Enrique Vila Matas.

Hora de extraer uno de los tesoros musicales de la gramola, y además dos versiones con excelentes vídeos de fondo:

ANGELO BRANDUARDI: Vanità di vanità (BSO de la peli State buono si potete)
Versión original por el propio Branduardi

Todo es vanidad, solo vanidad
vive con alegría y sencillez
se bueno si puedes..
todo el resto es vanidad

(Branduardi: un trovador del renacimiento italiano rencarnado. Si tenéis tiempo echad un vistazo:
Branduardi
Cogli la prima mella
Donna ti voglio cantare
La favola deglo aironi
La parola ai mimi


sábado, 21 de noviembre de 2009

ARBOL DE LA ESPERANZA


Frida Khalo: "Arbol de la esperanza mantente firme"

Frida Kahlo, la mística atea, la pintora capaz de extraer belleza del dolor, ha reaparecido estos días de convaleciente como las estampas que de pequeño veía en las mesillas de los enfermos. Imagino que conocéis su historia y su pintura. Si no es así, echad un vistazo a estos enlaces: web oficial , pinturas y escritos.
Para tod@s, he encontrado dos hermosos recordatorios:
VIVA LA VIDA
FRIDA VIVA

Leí hace tiempo que la salud era el silencio del cuerpo. La enfermedad sería así el ruído... La definición es parcial, pues se olvida de la música callada del cuerpo en plenitud. Sucede que cuando estamos bien, nos olvidamos de nuestro cuerpo, del velero con el que surcamos la vida, hasta que los temporales y oleaje nos abren las cuadernas y hacemos agua. El dolor, la enfermedad, nos vienen a recordar que somos uno, que nuestra carne y nuestro ser forman un todo. Benedetti lo explica mejor con un vals:

DESDE EL ALMA (VALS)

Hermano cuerpo estás cansado
desde el cerebro a la misericordia
del paladar al valle del deseo

cuando me dices / alma ayúdame
siento que me conmuevo hasta el agobio
que el mismísimo aire es vulnerable

hermano cuerpo has trabajado
a músculo y a estómago y a nervios
a riñones y a bronquios y a diafragma

cuando me dices / alma ayúdame
sé que estás condenado / eres materia
y la materia tiende a desfibrarse

hermano cuerpo te conozco
fui huésped y anfitrión de tus dolores
modesta rampa de tu sexo ávido

cuando me pides / alma ayúdame
siento que el frío me envilece
que se me van la magia y la dulzura

hermano cuerpo eres fugaz
coyuntural efímero instantáneo
tras un jadeo acabarás inmovil

y yo que normalmente soy la vida
me quedaré abrazada a tus huesitos
incapaz de ser alma sin tus vísceras.


Ya en otra entrada hablamos del Cuerpo, como dijo alguien, largo y tendido... Pero la vida es así, dualidades en busca de la unidad, placer-dolor, salud-enfermedad... noche y día como en el cuadro de Frida. El árbol de la esperanza, ese que hunde sus raíces en nuestra carne y eleva sus ramas para florecer en el alma, une los dos mundos y nos da de vez en cuando frutos y flores que compensan las espinas, las sequías, el olvido. Por eso, repito con Frida:

Árbol de la esperanza mantente firme y hago de esta canción un himno de batalla (puede que ya la haya colgado, pero es la que toca...)
VIENTO A FAVOR de Bumbury

DESDE EL ALMA
(original anónimo) y versión donde apreciar mejor la letra

VIDA TAO EXTRANHA una delicatessen de Rodrigo Leao

NO SE NADA banda sonora para comentarios

TIEMPO Y SILENCIO

lunes, 9 de noviembre de 2009

EL LADO OSCURO DEL CORAZÓN


Sí, Mario Benedetti actuando en una película. Eso sí, haciendo de... Mario Benedetti. Les cuento, ella, la de la cinta rosa, es una prostituta que lee. En el botiquín del cuarto de baño del cabaret hay un libro de él (curioso, sugerente, junto a pomadas y demás... poesía para las heridas del alma, imagino). Encontré la peli EL LADO OSCURO DEL CORAZÓN buscando en los yacimientos de Youtube un topacio perdido de Benedetti. Se pueden encontrar algunas escenas y enlaces para bajarse la peli sin problemas. Yo me quedé enganchado con el título y la historia: un poeta busca una mujer que sepa volar... El guión está plagado de excelentes poemas de Mario Benedetti, Juan Gelman y Oliverio Girondo. Quiero compartir con ustedes lo sugestivo de escuchar poemas encarnados en una historia.

Así comienza:

ESPANTAPÁJAROS 1 de Oliverio Girondo


¿Sorprendid@s? Tranquil@s que aún hay más.

NO TE SALVES

TÁCTICA Y ESTRATEGIA Atent@s al tango del inicio...¿les suena?

Una banda sonora ALGO CONTIGO

El exquisito pero desolador ROSTRO DE VOS

y la banda sonora final VERDAD AMARGA

Lo sé, esta entrada requiere su tiempo, hay que ver los vídeos, quizás escucharlos con los ojos cerrados. Tengan cuidado, contienen veneno emocional.

Luego, cuando quieran ayúdenme a responder a una pregunta. ¿Recuerdan la luna? Su cara oculta mantuvo viva la imaginación de la humanidad hasta que enviamos cohetes y perdió su virginidad. ¿Qué hay en el lado oscuro del corazón, aquel al que nosotros mismos no siempre nos atrevemos a mirar?

miércoles, 4 de noviembre de 2009

LA FIESTA DEL INSTANTE


Para ustedes, la foto escrita de un instante de plenitud:

Surfearle a la muerte
en la orilla del mundo
Celebrar su cumpleaños por todo lo alto
Cabalgar en los labios del mar
y dejar que te estalle en la piel
la flor del instante.
Un enjambre de pompas de luz
Un bramar de panales de espuma

Allí, en el fondo,
el frío abisal de las tumbas
espera paciente el naufragio.
Aquí, en la arena,
rescoldos de sol,
la risa del aire
y un coro de cuerpos latiendo.
Son versos de sangre viva
escritos con tinta de ola.

Januman. 1 de noviembre de 2009

Lean ahora un instante de sabiduría:

A cada momento aparece una forma perfecta en una mano o un rostro; la montaña y el mar adquieren un color más exquisito, y el humor para la pasión, la comprensión o la inquietud intelectual nos resulta irresistiblemente real; pero solo en ese instante.

La experiencia misma, y no el fruto de la experiencia, es la finalidad. Sólo se nos concede un corto número de pulsaciones de una vida abigarrada y dramática. ¿Cómo podemos ver en ellas todo lo que le hes dable observar allí a los sentidos más finos? ¿Cómo podemos pasar con la mayor rapidez de un punto a otro y estar presentes en el foco donde el número más grande fuerzas vitales se unen en su más pura energía?

Arder siempre con esta fuerte llama que semeja una gema, mantener este éxtasis, es el éxito de la vida. En cierto sentido podría decirse incluso que nuestro fracaso consiste en formar hábitos, ya que, después de todo, el hábito está en relación con un mundo estereotipado, y solo la grosería de los ojos puede presentar iguales dos personas, dos cosas, dos situaciones.Mientras que todo se funde bajo nuestros pies, podemos aferrarnos a toda pasión exquisita, a toda contribución al conocimiento que, por un instante, parece ofrecer un amplio horizonte a la libertad del espíritu, a todo lo que nos emociona: colores extraños, perfumes curiosos, el rostro de un amigo. No distinguir a cada instante alguna actitud apasionada en las personas que nos rodean ni algún trágico conflicto de fuerzas en el mismo brillo de sus talentos, significa, en este breve día de hielo y sol, entregarse al sueño antes de la caída de la tarde.
(...)
Sólo disponemos de un breve intervalo(...), nuestra única oportunidad consiste en ensanchar ese intervalo, en alcanzar el mayor número de pulsaciones de vida en el tiempo dado.
(...)
El poema o cualquier otra forma de representación artísitica es una persona, un hombre o una mujer de cristal revelados para siempre.

WALTER PATER

En esta Casa hemos vivido momentos de magia, strepteases emocionales, compartido vértigos y huecos. Celebrémonos ahora en la Fiesta del Instante: CARPE DIEM

Banda sonora:
AVE MUNDI de Rodrigo Leao
Belleza en estado puro. No sé ustedes, pero mis ojos se han encharcado un instante al escucharla.

YO NO TE PIDO por Pablo Milanés

viernes, 30 de octubre de 2009

HOMBRES...



Niño geopolítico mirando el nacimiento del hombre nuevo. Dalí.

HACIA EL JARDÍN DEL MUNDO

Hacia el jardín el mundo de nuevo asciende,
Potentes machos, hijas, hijos, presagiando
El amor, la vida de sus cuerpos, pensamiento y esencia.
Curioso contemplo allí mi resurrección luego del sueño,
Girando de nuevo en el límpido espacio,
Amoroso, maduro, todo para mí hermoso, todo pasmoso,
Mis extremidades y el fuego palpitante de que es motivo el
portentoso juego.
Éxito pues, asomo y penetrante destilo,
Satisfecho con el presente, satisfecho con el pasado,
Por mi lugar, o atrás de mí, Eva siguiéndome,
O al frente, y yo, lo mismo, de ella en pos.

Walt Wihtman


SEAL. It´s a man´s world
"Este es una mundo de hombres, pero eso no significa nada sin una mujer"

NACHA GUEVARA. Te quiero, de Mario Benedetti

BUNBURY. Con el alma en los labios.

martes, 27 de octubre de 2009

DIOSAS


PROSERPINE de Dante Gabriel Rosetti

PERFIL DE DIOSA.

Pelo largo azabache,
ojos cielo pero sin niebla,
labios como brocales de pozo,
una sensual cara de virgen,
un cuerpo nacido para el tacto
y una voz de brisa entre los juncos.

Hasta aquí parecería un capricho masculino,
pero luego estaría su distancia,
saber que no te pertenece,
sentirla inaprensible al estrecharla en tus brazos,
el ribete de dolor en la mirada
cuanto buceas en ella.

Donde duerme, yo no alcanzo,
su sueño desvela mi noche,
y, aún así, oficiamos juntos
la liturgia de la carne, mi pecado
de amar a una diosa bajo el estigma del hombre:
anhelar su alma, codiciar su materia.

La percepción rotunda
de que el único incienso que su culto admite
requiere quemarse a lo bonzo.

Januman
(Banda sonora: SOMOS, bolero cantado por Mayte Martín y el maestro Tete Montoliú al piano)

Este poema fue publicado hace años en aquella mágica aventura llamada Atramentum, una web extinta de la que algunos blogueros amigos de esta Casa fueron artífices y cómplices. En uno de sus foros, alguien planteó un reto: describir la mujer hombre ideal de cada un@. Por aquella época, yo estaba enganchado a la pintura de Dante Gabriel Rosetti y a los poemas del mismo y de su hermana Christina. Los Rosetti son dos genios apenas conocidos en España. La pintura de Rosetti es espléndida y sensual. Una de sus obras Proserpina inspiró este poema con el que participé en dicho foro.

Estos días pasadaos, leyendo a las diosas que visitan esta Casa, me ha vuelto a la memoria. En homenaje a vosotras, dejad que Januman exponga su culto.

"Toda mujer es una Diosa", leí esta frase en un libro, recomendable, por cierto (TANTRA, el culto de lo femenino, de André Van Lysebeth).

En el imaginario masculino convicen dos tipos de mujer ideal, polarizados en bien y mal para perjuicio de nuestra relaciones con vosotras: el hada y la bruja. El hada ha perdido incluso su poder, convirtíendose por reducción en princesa, esa princesa de cuento que de pequeños leímos como objeto de conquista. Era fácil: su única y básica virtud era la belleza. Ante la misma, solo cabía poseerla, ser conquistadores, esforzados caballeros que vencían dragones, murallas o, peor aún, padres recelosos. Solo el chico fuerte, duro, amo y señor de la historia la conseguía. Amar era poseerla, un amor eterno en el que ella se entregaba a ti, dócil y pasiva, te esperaba en casa, siempre hermosa, siempre seductora tras tus batallas, alguien de la que podías presumir, sacarla contigo de tu brazo como la joya que los demás codiciarían, pero que era tuya... Hacerte con ella un escudo de armas para tu propio YO. Una Barbie cogida del brazo, con todos sus complementos, que, a falta de polvo de hadas, domina el arte de adornarse y sonreír. Y fueron felices y comieron perdices.... (Da para más, pero para eso están los comentarios)

Luego estaba la bruja, y la peor la bruja hermosa, la vampiresa, aquella mujer dueña de su cuerpo y su poder, la que no es seducida sino que seduce, ante la que no caben torsos musculados ni tretas de galán. Y nos daba miedo, porque cuestionaba lo que se suponía que debíamos hacer, lo que debíamos ser, por eso acababa en la hoguera.

Quien mejor representa e la mujer bruja es la Lilith de la Cábala: Lilith fue la primera esposa de Adán, bien antes de la creación de Eva. Ella hubo sido creada junto con el hombre para ser su ayudante, como el Torah afirma "Mujer y Hombre él los creó."

Pero, Lilith no ajustó como compañia para Adán. Había poco en lo que Adán podía convenir en su intento de aparearse con Lilith, Adán pidió estar arriba, pero Lilith se negó "Fuimos creados iguales, y entonces debemos hacerlo en posiciones iguales".

Adán replicó que él, siendo la imagen de Elohim, no se detendría a tal nivel de igualarse con Lilith, quien era simplemente una de tantas bestias en el campo creada para ayudarle, y de esa forma sería como ella permanecería siempre.

Lilith, fue más de lo que Adán había imaginado. Ella fue con Yahweh, y usó sus destrezas en seducción con él. Yahweh, conocido por su tacto suave ante las mujeres, fue finalmente conducido a revelarle su nombre sagrado, y así Lilith pronunció el nombre divino, y voló lejos del Jardín y de Adán para siempre.


Diosa es la mujer que saber ser hada y ser bruja al mismo tiempo, que asume la ternura, el sentimiento, el eterno femenino, pero deja que La Diosa primigenia, la dadora de la vida, le otorgue el poder, la voluntad y el coraje de ser ella misma, de mirar al hombre a los ojos y decirle, como en el cuadro: mira esta granada, es mi sexo y está en mi mano, entreabierto para ti. Si lo quieres, hazte digno de él.

Por aquella época escribí otro poema para una amiga. Con su permiso, he aquí la dignidad que se demanda:

Qué hombre sabrá mirar en ti
y romper el espejo del deseo
para dejar de buscarse a si mismo
y encontrar intacta tu verdad.

Qué hombre no caerá en la tentación
de convertirte en templo de sus dudas
para sajarte las entrañas
y escrutar su destino en tu dolor.

Qué hombre será capaz de ser tan hombre
que someta su miedo al poder de la ternura.

Quien así se despoje de su falsa hombría
y llegue a ti desnudo de pasado
será mecido en la caricia de tu piel
y podrá llorar al fin
esas lágrimas de sangre
que envenenan nuestro esperma
con el ansía del poder.

WHITHOUT BLAME Ismael Lo y Marianne Faithfull

viernes, 23 de octubre de 2009

... Y CUERPO


"El origen del mundo" de Courbet.

Sí, una provocación, de Courbet y de Januman.
Pintado en 1866, no fue expuesto al público hasta... 122 años después. Aún hoy, cuando paseas por las salas del Museo D´Orsay en París, resulta curioso observar las reacciones de la gente al encontrárselo. El abanico muestra todas las infecciones psíquicas referentes al sexo: rechazo, asco, morbo, risas, obscenidad, indignación... Poc@s son capaces de dejar que él título les sirva de vacuna para verlo como uno ve el resto de joyas de dicho museo (mi preferido en París junto a esos dos oasis que son la Orangerie y el Rodin).

Yo me senté en el suelo (pu.. manía de no poner bancos en los museos), bajo la mirada con cierta sorna del vigilante, y me puse a mirarlo como a mí me gusta ver un cuadro: dejar la razón bajo los pies cansados y que la imagen fluya limpia hasta tu mente para pintarse en ella trazo a trazo. Comprendí que allí fui gestado en un acto de amor, que de alli fue expulsado tras nueve meses de dulce paraiso al mundo frío, a ese mundo que me llevaría a buscar el calor y la humedad perdidos en otros vientres.

Nos han grabado a base de dogmas y rutinas que el sexo es sucio. Incluso el porno parte de dicha premisa: en los gestos, las palabras, las escenas subyace un afan de corrupción, de poseer la belleza para mancharla de pecado. El pornógrafo y el puritano son los dos filos de una misma tijera. La que trata de cortar el cordón umbilical que une carne y alma. Lo peor, es que lo han hecho, siglo tras siglo, nos han trazado un muro de vergüenza para separar dos potencias en eterna guerra fría

Urge una rebelión en lo más profundo de nosotros, romper el muro a base de conciencia y de caricias. Lean ahora este poema de Octavio Paz y vuelvan a mirar el cuadro de la entrada:

Cuerpo a la vista

Y las sombras se abrieron otra vez
y mostraron su cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina
de tus dientes caníbales,
prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado
y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la una que asciende
a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.

Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después
son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como las espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche
tu cintura de arcilla
y en tus costas,
inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca
y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies
están hechas del cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta,
negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca de horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra,
de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección
y el día de la vida perdurable)

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

Y recuerden aquel poema del mismo autor que ya fue recogido en otra entrada y pueden recordar en este enlace MAITHUNA

Octavio Paz busco encontró en sus viajes físicos y vitales el Tantra, la vía de la reconciliación, la única religión en la que cuerpo y alma son sagrados y el sacramento es la unión sexual. Recuerdan en la anterior entrada "la comunión de la carne".... Esta vía aparece soterrada hasta en la Biblia, en esa "palabra de Dios" que nunca nos leerán en una misa: "El cantar de los cantares":

1:15 He aquí que tú eres hermosa, amiga mía;
He aquí eres bella; tus ojos son como palomas.
1:16 He aquí que tú eres hermoso, amado mío, y dulce;
Nuestro lecho es de flores.
Bajo la sombra del deseado me senté,
Y su fruto fue dulce a mi paladar.
2:4 Me llevó a la casa del banquete,
Y su bandera sobre mí fue amor.
2:5 Sustentadme con pasas, confortadme con manzanas;
Porque estoy enferma de amor.
2:6 Su izquierda esté debajo de mi cabeza,
Y su derecha me abrace.
Venga mi amado a su huerto,
Y coma de su dulce fruta.

7:1 ¡Cuán hermosos son tus pies en las sandalias,
Oh hija de príncipe!
Los contornos de tus muslos son como joyas,
Obra de mano de excelente maestro.
7:2 Tu ombligo como una taza redonda
Que no le falta bebida.
Tu vientre como montón de trigo
Cercado de lirios.
7:3 Tus dos pechos, como gemelos de gacela.
7:4 Tu cuello, como torre de marfil;
Tus ojos, como los estanques de Hesbón junto a la puerta de Bat-rabim;
Tu nariz, como la torre del Líbano,
Que mira hacia Damasco.
7:5 Tu cabeza encima de ti, como el Carmelo;
Y el cabello de tu cabeza, como la púrpura del rey
Suspendida en los corredores.
7:6 ¡Qué hermosa eres, y cuán suave,
Oh amor deleitoso!
7:7 Tu estatura es semejante a la palmera,
Y tus pechos a los racimos.
7:8 Yo dije: Subiré a la palmera,
Asiré sus ramas.
Deja que tus pechos sean como racimos de vid,
Y el olor de tu boca como de manzanas,
7:9 Y tu paladar como el buen vino,
Que se entra a mi amado suavemente,
Y hace hablar los labios de los viejos.
7:10 Yo soy de mi amado,
Y conmigo tiene su contentamiento.
5:6 Abrí yo a mi amado;
Pero mi amado se había ido, había ya pasado;
Y tras su hablar salió mi alma.



Hoy Januman se reserva sus propios versos, (ya pagué por mis herejías, recuerdan), hoy les dejo un fondo de ternura, con esta exquisita canción, el tono ideal para leer y comprender el origen del mundo.

En el fondo, no es más que..
. UNA MANERA DE HABLAR, por NOUVELLE VAGUE

UN DELIRIO por Astrud Gilberto
preguntas de un corazón ocioso
MICHAEL NYMAN tHE HEART ASK THE PLEASURE



La aportación de Noe: NATACHA ATLAS - ANA HINA

Sorpresita para Lady Jones y resto de la peña: BUNBURY - ENCADENADOS.

martes, 20 de octubre de 2009

ALMA


Al principio fueron ojos que miraban a otros ojos como anzuelos de luz apenas intuida. Dieron paso a las facciones, al relieve de los gestos enmarcados en la noche del cabello. Se abrieron dos pétalos a modo de volcán y el magma de su lengua exhaló un géiser de nácar y terciopelo. Un beso de voz, un arpegio de belleza a modo de anticipo, carnada exquisita que mordió con gusto.

Luego abrió el zoom a un paisaje de colinas moteadas, de praderas sinuosas, de valles umbríos tapizados de flores. Deslizó su mirada por la dulce geografía y tatuó en su mente aquellas coordenadas en los mapas del recuerdo. El deseo, ese indómito anarquista que socava los cimientos de la norma con pasquines de miradas y bombas lapa adosadas a la piel, inició la rebelión: una asamblea de palabras mendigas reclamando posesión de aquellos territorios avistados, un enjambre entregado al afán de la caricia, a la húmeda estrategia de la carne, la intendente que convoca a zafarrancho al arsenal de los fluídos.

No sabía que el dolor formaba parte del cortejo. Cuando lo supo, ya era demasiado tarde. Tardó en comprender y más en aceptar que el dolor depura deseo y emoción, es el crisol donde el yo se entrega a fuego lento en soledad para poder destilar algo tan puro y cristalino que merezca la pena llamarse amor. El día que se amó, pudo amar y ser amado. Se vistió de funeral, le dio el pésame al pasado y extrajo una mariposa de su alma. No era un truco de magia de salón, sino la alquimia del ser. La luz de su conciencia en busca de pétalos.

Januman

Dos bandas sonoras:

Marianne Faithfull - Angelo Badalamenti. WHO WILL TAKE MY DREAMS AWAY?

Pedro Guerra: ALMA MÍA

sábado, 17 de octubre de 2009

CÍCLOPES


"El falso espejo" René Magritte

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

JULIO CORTÁZAR. RAYUELA. Capítulo 7.

OLHOS NO OLHOS (ojos en los ojos) Letra de Vinicius de Moraes, música de Chico Buarque, Voz de María Betanía.

miércoles, 14 de octubre de 2009

OJOS II: EL CINECLUB



Campanella, el director de la peli, afirmaba que haber hecho dos películas en una: la que se narraba en los diálogos y la que se contaba en las miradas. Magritte, en este cuadro llamado "Los amantes" crea un vacio inquietante velando sus rostros. Velos que hay que rasgar para enfrentarse a los ojos del otro y a tus propios ojos. Hay un espejo esperándonos sin previo aviso. Mirémonos en él, escribamos al dictado de la piel y el sentimiento. Ustedes mism@s. La Casa, se permite comenzar rescatando un texto del verano:

Era una piscina con forma de ojo, sin córnea ni pupila, todo iris. El sol del mediodía la rasgaba con relámpagos sutiles, una retícula en ondulante chapoteo, el mapa de un alma en movimiento.

Se sentó en el párpado de roca a mirarse en ese ojo. No era más que una sombra mecida por el agua, una silueta invitada a la fiesta de la luz. Se introdujo de puntillas, como una bailarina de ballet. Al llegar a la cintura se paró, apenas un instante, el tiempo justo para verse escindido en dos: una efigie dorada por el sol y culebras plateadas de humedad. Tomó aire y eligió reptar por la retina, someterse a la ley ingrávida del agua. Cerró sus ojos para que aquel ojo lo abrazase por completo y buceó hasta el fondo, abdicó del aire, burbuja a burbuja. Un beso absoluto y sin retorno.

Los pies le impulsaron justo a tiempo. Tiempo se sorber de nuevo su alma, antes del que el sol la evaporase. Es lo que tienen los pies, que les gusta pisar firme. Se aferró de nuevo al párpado, resollando, satisfecho, como si hubiera hecho el amor con el agua. Se tumbó en la ceja que encontró a su lado y dejó que el sol le secase las gotas de placer. Soñó que su carne era de cristal bajo la atenta mirada del mundo.


BANDA SONORA: durante la película recordé a través de los ojos de Darín esta canción.
AUNQUE NO SEA CONMIGO de Búmbury

A modo de recordatoriode comunión: TRAILER

sábado, 10 de octubre de 2009

OJOS


Al principio fueron ojos que miraron a otros ojos como anzuelos de luz apenas intuída. Con esta frase comencé un relato inacabado, de esos que mueren en los andenes de via muerta de la estación del olvido. Porque los ojos son ventanas, las ventanas del alma, y así como permiten ver el mundo, permiten entrar en el otro, adentrarse en sus misterios, atisbar el alma que habita tras visillos de colores.

Cortázar en Rayuela enseñaba que si dos caras se acercan lo suficiente, los ojos del otro se funden en uno. Nos volvemos cíclopes y eso a veces nos asusta. Aquellos que conocen el rostro de Januman, suelen fijarse en sus ojos. Yo me miro con frecuencia en el espejo, no por narcisismo, más allá de las rutinas de la higiene personal. Me acerco hasta el cristal para diagnosticarme en ellos. En la corona del iris me enfrento a mi verdad y en el azogue negro de mi pupila, un minúsculo Januman observa reflejado al que refleja. No hace falta hacerse preguntas, los ojos son siempre una pregunta engarzada en nuestra cara.

Cambian con el tiempo, con el paso de los años. Aquellos que estamos en contacto con niños sabemos bien de esa luz y transparencia del inicio, cuanto todo se ve como algo nuevo, cuando el mundo está por estrenar, y la rutina no ha sobado y convertido en anodinos los colores y las formas. Nuestra mayor tragedia es que apenas recordamos lo que vimos cuando de verdad sabíamos mirar. Quien pudiera recuperar su primera ola, su primera lluvia, su primera flor o mariposa, con esos ojos absortos que sabían contemplar el milagro de la vida. El tiempo nos opaca la mirada, nos cambia el color, perdemos ese brillo de luciérnagas y nos deja una noche de infancia ciega, iluminada por el flash de algunas fotos que apenas conseguimos revelar.

Cuando uno mira el ábum de fotos de su vida, suele reparar en los detalles: dónde estaba, cómo iba vestido, quién me acompañaba...Pero si ponemos el foco en nuestros ojos, aparece un itinerario del alma que puede corresponderse o no con el fondo aparente. Esa foto de primera comunión, la excursión del instituto, una noche de marcha, el primer amor, reuniones de trabajo, la foto de la boda... No siempre existe coincidencia, nos enseñan a ponernos velos, sombra de ojos en tonos de cinismo o convención, para ser felices sin serlo, para divertirnos en el tedio, para filmarnos para sí y para el mundo la vida que se espera que vivamos.

Asomarse a tus ojos o a los ojos del otro es asomarse a un pozo. Más allá del brocal de los párpados se esconde el reflejo oculto del acuífero de nuestra vida, las emociones que ha absorbido nuestro cuerpo, las visiones que han calado en nuestra mente. Hay pozos estancados, de gente que vive muerta, miradas turbias que inyectan tiniebla, aguas fecales que infectan el aire. Miradas de ira, de deseo, de soberbia, de infinita soledad, miradas vueltas en si mismas... Miradas.

Vivir, luchar porque tus ojos sean linternas que te guíen y guíen en la noche, embellecidos por arrugas de expresión, sin miedo a ser mirados. No crean que es fácil, sobretodo cuando uno no sabe o no puede ir de farol. Mirada de póker la llaman. Aquellos que nacimos transparentes, nunca ganaremos las partidas del mundo. Nuestras cartas se reflejan en los ojos. No importa, mejor perder alguna apuesta que romper nuestra mirada de cristal.

Luego están los ojos del otro, capaces de sembrar la alegría o el dolor. Por encima de los besos, por encima de la unión sexual, en cuyo culmen solemos cerrarlos, están esos momentos mágicos en que dos pares de ojos se entregan sin hablar, con el brillo del aliento del otro en las mejillas. Mirarse en otros ojos sin miedo y sin afán de posesión, pozo con pozo, bebiéndonos a sorbos.

Pero no es fácil, arrastramos cementerios de miradas sin billete de vuelta, de miradas cómplices que nunca llegaron a ser tacto. Un vagón de metro, una sala de espera o una reunión son un diagrama de miradas esquivas, de íntimos anhelos que nadie verá, y si las ve, apartará de su existencia al poco rato.

Si me leen, sus ojos están mirando una pantalla. No nos vemos, y así yo les cuento lo que probablemente esquivaría de tenerlos cara a cara. Nos daríamos abrazos o besos sinceros, pero quién resiste una mirada largo tiempo, mirando y dejándose mirar sin parpadeos de pudor o de prejuicios.

Dejo para el final los ojos más intensos, los del llanto, cuando las lágrimas nos retornan para bien o para mal al brillo de la infancia. A veces la vida nos otorga su mejor regalo: que aquel por quien las derramamos nos las seque a besos. Las más, nos riegan soledad por las mejillas, pero nos purifican de tanta mirada opaca, de tanta ceguera y hastío.

¿Cuál es el secreto de sus ojos? Ese que otros no ven, ese que les mira en el espejo de su soledad. El mio tiene hoy color de renuncia, de añoranza y soledad, y un Januman negro en la pupila que me dice: ojos que no ven, corazón que no siente.

Quizás les extrañe la banda sonora: no tengan prejuicios, hay letrillas populares que dicen más que elaborados manifiestos: OJOS VERDES

Otras sugerencias musicales al hilo de los comentarios:

LÁGRIMAS NEGRAS


OJOS VERDES por...COLDPLAY

lunes, 5 de octubre de 2009

BARRA LIBRE



Alguien me decía en la anterior entrada que si no me alegraba al llegar cansado a mi buhardilla y encontrarles. Créanme, hoy vengo muy cansado, tan cansado que dejaré para otro día el texto que me ronda por la mente. Además he recordado la letra de cierta canción. Hoy el camarero se toma un rato libre, se sienta al piano y les toca un fondo musical.

"Hay un hombre aferrado a un piano
la emoción empapada en alcohol,
y una voz que le dice: "pareces cansado, y aun, no ha salido ni el sol".

Versión original: The Piano Man de Billy Joel

En castellano por Ana Belén

¿Alguien querría escribir un texto por mí, lanzar un tema, proponer un poema, otra canción. Hoy prefiero ser espectador. Anímense, me consta que tienen mucho que contar. Sin compromiso, sin miedo. El blog es suyo...

(Y tranquil@s, que ni estoy empapado en alcohol, ni dejaré mañana de brindar al sol mi rostro al despertarme)

domingo, 4 de octubre de 2009

GRACIAS A TU VIDA


que nos dio tu voz, tu voz de quebranto, con el canto antiguo de los desheredados, la voz de de la tierra, telúrica, la que nos habla desde el fondo de nosotros mismos, sin más artificio que un pañuelo al hombro.

Te nos vas y te quedas en nuestra memoria. Mientras no se olvida, no se muere. Tu voz sedimenta en los deltas del recuerdo.

El 26 de junio publiqué esta entrada:

LA RULETA DE LA VIDA

Hoy se cumple un aniversario, la repetición de un evento astrológico, una alineación de planetas en la noche. La conjura de la vida, nuestra alma de nuevo en la ruleta: rojo o negro, par o impar, pasa o no pasa la canica del anhelo. Apostemos sin temor, más vale perder que pasarnos la vida de mirones, viendo como se la juegan los otros.

Así podremos cantar con Mercedes Sosa: gracias a la vida que me ha dado tanto. Porque, no nos equivoquemos, el árbol de la vida nos entrega sus frutos, pero hay que trepar a cogerlos, no caerán solos en nuestra boca. Tendremos que aceptar si vienen envueltos en espinas, o roer primero la amarga corteza antes de saciarnos con la pulpa. Así pues, vivamos, aunque a veces duela.

La banda sonora era tu "GRACIAS A LA VIDA". Hoy, más de tres meses después, sigue vigente en mi ahora. La escuchamos en directo en versión de Dulce Pontes y Estrella Morente y se nos erizo el alma. Apostaste tus cartas, las que te tocaron, y no siempre fueron buenas. Los espadones te mandaron al exilio. Viviste, que tu música nos ilumine ahora para saber vivir y comprender la vida.

Hoy ha muerto Mercedes Sosa. En su honor:

Alfonsina y el mar

viernes, 2 de octubre de 2009

MÁSCARAS



La falta de tiempo y el divertimento de asistir a una sesión de anatomía de Januman me han llevado a no participar en los comentarios de mi anterior entrada. Pretendía con ella solo lo que Edda y L.Jones recogen y que forma parte del espíritu de esta Casa de Citas: una buhardilla donde compartir todo lujo de sentimientos, sin la incomodidad de tener que aparentar, de tener que comportarse como se supone que debemos. Cada vez que algun@ comentais que ha sido un placer vuestra visita me cobro vuestro aliento para seguir regentando esta Casa que es de tod@s.

No sabemos nada de ese nosotros más allá de las pantallas por las que nos colamos hasta aquí. Ni falta que hace. Para eso ya esta el Facebook and similares. Tras nuestras máscaras podemos compartir sin miedo a nosotros mismos y, sobretodo, a que otros jueguen con nuestros sentimientos o los malinterpreten. Es el código de la intimidad más alla de prejuicios y etiquetas.

Dicen que la curiosidad mató al gato. Abrí una grieta en esa intimidad cómplice, porque me hizo gracia la forma de L.Jones de imaginarme escribiendo, pero la cerré al instante:
Me pica el gusanillo pensar como me imaginan, pero dejémoslo estar. Aquí practicamos el rito del disfraz, ese que nos permite decir lo que no diríamos sin máscara...
Créame, Colores y Sonidos, no me molestan sus suposiciones, de hecho me divierten, pero creo que ha interpretado mi expresión en la entrada de recostarse en el diván con un sentido digamos psicoterapeútico, y no se trata de eso. Espero que no se lo tome mal.

Me muestro a ustedes desde una calculada pero sincera ambigüedad. Además, vosotr@s vais añadiendo entrada tras entrada nuevos complementos al disfraz. Y me gusta, no me importa. Comencé siendo la encarnación de un dios-mono, camarero, luego fui nombrado capitán, acabé siendo pirata y caballero... Juguemos: en realidad podría ser un psicópata patético, una lesbiana que no ha salido del armario, un ángel que se aburre en el cielo... ¡Qué más da! ¿No les he abierto ya mi corazón, no lo han visto palpitar ante sus ojos? Mi rostro lo reservo para aquell@s que la vida ponga en mis senderos.

Este blog tiene lector@s de sitios lejanos y exóticos, lector@s que entran a menudo y nunca comentan, comentaristas vip habituales, esporádicos... La Casa abre sus puertas a tod@s. Relean la cabecera. Sólo se pide que traigan su propia lencería (palabras sinceras y siempre elegantes) y se ruega abstenerse a los estrechos (prejuicios, fanatismos, etiquetas...) Nadie entienda esta redeclaración de prinicipios como algo personal, adoro que comentéis, porque adoro compartir.

Sólo matizaré un comentario: claro que asumo mi parte femenina, es patente en mis textos, también mi masculinidad. Está surgiendo un nuevo tipo de varón. No sólo las mujeres perdisteis con el machismo. La ternura, por ejemplo, tabú para los hombres, era un manjar exquisito reservado a las damas. Tod@s debemos aspirar a la unidad. Cuantas mujeres con pose feminista no asumen su parte masculina y prefieren seguir asistiendo pasivas a su vida sin tomar por miedo las riendas de su propio destino.

Sigamos jugando al carnaval de la emoción. Yo, que tuteo en mi vida a todo el mundo, incluso a aquellos Excelentísimos papanatas ante los que otros doblan la testuz, les digo:
Distinguida clientela, damas y caballeros, pasen y vean el circo de Januman. Entrada libre, pero rigurosa etiqueta: máscara a elegir y el corazón en la mano. Abrazos y besos según su gusto personal. La pista espera sus malabarismos si les place.

Suertecita, que falta nos hace, por Bumbury

miércoles, 30 de septiembre de 2009

LLUVIA


Parece que el humo de mi cigarro ha dejado el ambiente de esta Casa cargado de emociones. No abriremos las ventanas, porque afuera llueve y el humo es agridulce, del que coloca el alma. Mejor sentémonos a ver las gotas reptar por los cristales, saboreemos nuestra copa, dejemos que la música nos preste voz y callemos para escuchar el eco de la vida.

El verano se nos va, todo es un ciclo, un permanente cambio. Fluir, recostarse en el diván, dejarse la razón en los zapatos y ver pasar los recuerdos como una película en las nubes, mientras la lluvia nos lava los ojos, resguardados del frío con un echarpe de seda bordado de sueños a modo de caricia.

SUMMERTIME, tiempo de verano, sé que os va a gustar...

Elejan versión a la carta:

Apasionada: Janis Joplin

Melancólica: Eva Cassidy

Exquisita: Miles Davis

Simplemente... Ella

lunes, 28 de septiembre de 2009

ENCRUCIJADAS


En el centro de una encrucijada, con la espalda apoyada en el árbol del verano, un verano que nunca olvidaré, me fumo un cigarrillo. Aquellas flores, los brotes verdes, comienzan a secarse y el viento del otoño se acerca paso a paso susurrándoles el vértigo. Hebras del pasado que he liado con papel de ausencia, que he prendido con la llama incierta de mi voluntad de ser, protegida entre mis manos del frío que se anuncia por las noches.

Humo, sólo tengo humo, y aún así doy caladas profundas, aunque me duela el pecho y se nublen mis ojos. Espero una visita del destino, que puede que nunca llegue o venga solo de paso. Por si acaso, tengo preparado el equipaje; poca cosa, la mochila del coraje de seguir viviendo, sin más mapa de carreteras que las venas de mi cuerpo, con la brújula imantada hacia poniente, una manta de retales de seda y arpillera, algunos poemas que esperan su dueño y una flor de madreselva en la solapa.

Queda poco para que el rescoldo del estío me queme los dedos, apenas un par de caladas, para que mi cigarro sea una colilla que exija tomar la decisión. Cuando llegue el momento, la apagaré con algo de saliva. No la pisaré, no se pisa lo que se ha besado. La guardaré en un bolsillo, protegida con papel de plata. Un joyero de humo muerto, para recordar su aliento en mi garganta, su pulso de galope por mi sangre...

Miraré hacia atrás, sereno y sin rencor, tomaré una foto para recordar en el invierno, y me pondré en camino. No hace falta un rumbo cuando partes solo. Basta con dar paso tras paso siguiendo el instinto. Basta el placer de andar por andar, de hacerte vagabundo en pos de lo que venga, en pos de ti mismo.


Música para un cigarrillo: Don´t explain, por Nina Simone

El regalo de Noe: Alma mia, por Pedro Guerra

miércoles, 23 de septiembre de 2009

PARÉNTESIS

Muerte y vida, fragmento, de Gustav Klimt


La vida marca sus propios ritmos, escribe nuestra partitura con cambios de melodía, a veces bruscos. Alguien me sugería buscar apoyo en mis seres queridos... Resulta que debo ser yo quien les apoye a ellos, a quienes me dieron la vida, ahora que su vida se les va llendo poquito a poquito.

Resulta extraño, los papeles se han invertido, los padres hacen de hijos y el hijo se yergue protector. Ahora soy yo el que está al pie de su cama, el que pregunta cómo estás, el que da un beso en la frente, les coge de la mano, les cuida y les mima. En el ocaso se vuelven niños y uno tiene una deuda pendiente que paga con gusto, con sumo gusto.
Ante su dolor, su soledad, el aliento de la enfermedad y la muerte en sus arrugas, tus problemas se vuelven relativos, tus afanes y deseos se aparcan en la bodega. Siguen ahí, latentes, aflorando en esas horas de silencio que su descanso te reserva para que tú no descanses como guardia de corps, pero amortiguados al proyectarse sobre un telón verde-hospital, volvíendose imágenes en blanco y negro, en esas paredes que han recibido el barniz sepia de ver pasar ante ellas tantas vidas gastadas.
Januman deja que sus aguas turbulentas se remansen en el estuario de otros, cuando el mar espera el légamo de su estirpe. Ve su propio pasado como una película a medio filmar, comprende que se ha quedado sin guión, que habrá que reescribirse a si mismo, que al final espera siempre ese The End, cuando el proyector se apaga y solo queda un telón en blanco y una nube de imagenes flotando hacia la nada. La paz extraña de saber que la batalla continua y solo acabará hasta esa rendición inexorable del asalto de la muerte.

Paréntesis pues, en mi vida y en esta Casa de Citas, por una cita inesperada con el pasado más profundo, mientras el presente incierto se amortigua y el futuro es una sala de montaje en que alguien elige otro rollo de película para poder continuar.
Disculpen si este camarero está ausente aún algunos días, sirvanse ustedes mismos. Abrazos o besos según elijan.

jueves, 17 de septiembre de 2009

CARTA A WALT WHITMAN


(El caminante sobre el mar de nubes, de Caspar Gustav Friedrich, para Mr Jones)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo.


Walt Whitman, Hojas de Hierba

Querido Walt: tu hijo, aquel que soñó subir contigo a las más altas cumbres, anda perdido por la niebla que tú me enseñaste a contemplar desde las cimas. Solo sé que debo de subir para llegar, evitar el camino fácil de los senderos que bajan a los valles del humo, aferrarme a las rocas de silencio, apoyarme en cualquier grieta de mi mismo para dar un paso más, para ascender hacia ese sol que apenas se adivina. Los pies helados, las manos heridas, pero la frente despejada y los ojos clavados en lo alto. Ya no río contigo, me disuelvo en el presente hueco a hueco. ¿Dime? ¿Todo es una quimera, todo es ilusión en vano? Mi Yo gime diminuto ante la soledad de si mismo.
Januman

Mi brazo izquierdo ciñe tu cintura,
mi derecha señala los continentes y el gran camino.
Ni yo ni ningún otro puede andar por ti ese camino,
eres tú quien debe andarlo.
No queda lejos, está a tu alcance,
quizá estabas en él desde que naciste y no lo has sabido,
quizá esté en todas partes, en mar y en tierra.
Échate tus prendas al hombro, hijo mío, y yo traeré las mías y apresurémonos,
ciudades prodigiosas y naciones libres nos saldrán al paso.
Si te cansas, dame las dos cargas y apoya tu mano en mi cadera,
y a su debido tiempo me devolverás el mismo servicio,
porque ya emprendida la marcha nunca descansaremos.
Esta mañana, antes del alba,
subí a una colina para mirar el cielo poblado.
Y le dije a mi alma:
Cuando abarquemos esos mundos,
y el conocimiento y el goce que encierran,
¿estaremos al fin hartos y satisfechos?Y mi alma dijo:
No, una vez alcanzados esos mundos proseguiremos el camino.
Tú también me interrogas y yo te escucho,
contesto que no puedo contestar,
tú mismo debes encontrar la respuesta.
Siéntate un momento, hijo mío,
aquí tienes pan para comer y leche para que bebas,
pero después de haber dormido y haber cambiado de ropa te beso
con el beso del adiós y te abro la puerta para que salgas.
Demasiado tiempo has perdido en sueños deleznables,
ahora te quito la venda de los ojos,
debes acostumbrarte al brillo de la luz y de cada momento de tu vida.
Demasiado tiempo has vadeado, asido a una tabla en la orilla,
ahora quiero que seas un nadador, que te arrojes al mar, que
reaparezcas, que me hagas una seña,
que grites y que agites el agua con tus cabellos.


Walt Whitman. Hojas de Hierba

Una extraña propuesta musical: la banda sonora ideal para esta entrada con el fondo de la película Moulin Rouge, uno de mis iconos. Cosas del Youtube...

Intermezzo de Cavalleria Rusticana de Pietro Mascagni

Más Friedrich

Y más, desolador pero bello

miércoles, 16 de septiembre de 2009

ASINCRONÍA

Asincronía: falta de coincidencia temporal de los hechos.

Uno de los comentarios de la entrada anterior hablaba de que cada uno tenemos nuestro propio tiempo. He estado pensando en eso, en la diferencia entre música y ruído. Cuando diferentes instrumentos combinan sus sonidos en armonia con un tempo común, surge ese placer que llamamos música, belleza, emoción... El encuentro combina graves y agudos, melodía y fondo, el yo se sumerge en un nosotros pleno.

Pero en la vida hay poca música, demasiado silencio y mucho ruído. Bien porque uno toca solo, o porque el otro u otros interpretan registros diferentes, sobre todo porque cada uno lleva su propio compás, su propio tempo...

Hoy no me siento muy inspirado, la asincronía entre anhelo y realidad me causa pesimismo, resignación y cansancio. Siempre queda el hacer un solo virtuosista, siempre queda escuchar la música, por ejemplo, ésta:

OASIS de Pedro Guerra

domingo, 13 de septiembre de 2009

EL HOMBRE DEL TIEMPO


Permítanme que juegue con los dos usos de la palabra tiempo.

Dentro de cada uno de nosotros, en ese clima apenas perceptible desde fuera, hay un mapa de isobaras en permanente flujo. La rotación de nuestro yo, la traslación en la órbita del otro, generan días y noches alternos, estaciones, ciclos de emoción y sentimiento que nos llegan en olas sucesivas.

Anticiclones de tiempo estable, sosiego de días largos, sequía si duran demasiado. Borrascas que llegan con el viento, que nos traen humedad. A veces, lluvia fina de ternura, de caricias gota a gota. Otras, un frente cálido provoca tormentas de verano, la pasión descarga relámpagos repletos de deseo, chaparrones de placer y ese momento exquisito en el que nuestros cuerpos exhaustos huelen a tierra mojada, cuando el alma se exponja con la humedad del otro.

No podemos olvidar los frentes fríos, con su escarcha de tristeza, con chubascos de dolor que penetran nuestras grietas y nos rompen al helarse. O la niebla, cuando el frío y la humedad nos fuman la mente. Por si fuera poco, de cuando en cuando, un huracán nos arrasa por completo los jardines que tanto nos costaba cultivar.

Y todo este tiempo cambiante sujeto al otro tiempo, al que nos carcome minuto a minuto con el tic-tac de las esferas celestes. Tiempo de vida, cuenta atrás de muerte. Cuando nos sobra cometemos el derroche de jugar a pasatiempos, de consumirlo en rutinas vanas de usar y tirar. Cuando nos falta, se nos escapa entre las manos como arena de playa.

Dos tiempos, causa y efecto del otro. Un instante de plenitud nos sabe a eternidad, los años anodinos pasan en un suspiro. Dicen que el tiempo lo cura todo, a mí me lo dicen con frecuencia últimamente, pero no sé si curar debe entenderse como extirparse el pasado.

Al final nos quedan las flores secas, los recuerdos confinados en un búnker en los más profundo de nosotros, allí donde aletean las mariposas de algunas primaveras, las hojas secas de otoños de nostalgia, la nieve pura que pisaba nuestra infancia, algunos rayos que iluminaron noches compartidas.

TIEMPO: para mal o para bien, todo es cuestión de tiempo.

Januman, su hombre del tiempo hoy, les desea que tenga un buen día.




AVISO: esta canción puede herir seriamente su sensibilidad

AVEC LE TEMPS de Leo Ferré cantada por Isabelle Boulay

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvida el rostro y se olvida la voz
Cuando el corazón ya no late,no vale la pena ir a buscar más lejos
Hay que dejar las cosas como son y eso está bien

Con el tiempo...
con el tiempo todo se va
El otro, al que se adoraba, al que se buscaba bajo la lluvia...
El otro, al que se adivinaba a la vuelta de una mirada,
entre palabras, entre líneas
y entre polvo de una promesa maquillada, que se va...
Con el tiempo todo se aleja

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,todo se va,
aun los más bellos recuerdos tienen pinta de cosas de trapero
en los estantes de la muerte
el sábado por la noche cuando la ternura se va completamente sola.

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
El otro al que se le daban viento y joyas,
por quien se hubiera vendido el alma por unos céntimos
Ante el que uno se arrastraba como se arrastran los perros
Con el tiempo se va, todo va bien

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvidan las pasiones y se olvidan las voces
que decían bajito con palabras de gente pobre:
“No vuelvas tarde. Sobre todo no cojas frio”.

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,
y uno se siente encanecido como un caballo agotado.
Y uno se siente catalogado al azar
Y uno se siente muy sólo quizá, pero tranquilo
Y uno se siente ridículo por los días perdidos...
Entonces, de verdad,
con el tiempo, ya no se ama.

Si no les ha herido lo suficiente, escuchen la versión original en directo de su autor, Leo Ferré.
Peor sonido, pero ese rostro es una máscara de tragedia griega que compensa.

¿Aún quieren más? Versión jazz de Abbey Lincoln con excelente montaje de fotos.

Como ven, es una de las joyas de la gramola de Januman. Triste, pero exquisita.

Si aún les queda tiempo..., no dejen de leer al maestro Cortázar en Instrucciones para dar cuerda al reloj.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

LA GALERÍA DE CASA DE CITAS




Estos días, en que me siento exhausto, no encuentro fuerzas para escribir nuevos textos. Aprovechemos para comentar objetos de decoración de esta su casa.

Tanto el cuadro de cabecera como el de mi avatar son obra de Waterhouse. La de la portada refleja la historia de Ariadna, la que ayudó a Teseo a matar al minotauro. Ariadna se queda dormida en Naxos, y Teseo, cansado de esperarla, se aleja en su barco.

La de mi avatar se basa en la historia de Hylas y las ninfas. Hylas, uno de los argonautas desciende a la isla de Quios para buscar agua potable. Allí se encuentra a las Nayades, las ninfas de las fuentes y los arroyos, musas de la poesía y la canción. Le atraen con su belleza de blancura luminosa y lo raptanpara siempre al fondo del agua. Hay quien ha imaginado sus palabras de hechizo:
Hylas, bello marinero, ven con nosotras. Eres fuerte y hermoso. Tus ojos guardan el reflejo de todos los mares que has recorrido. Ven a nuestra morada en el fondo del arroyo. Escucharás de nuestros labios todas las leyendas de los espacios líquidos. Y en la negrura abisal, cuando sólo los rayos de las estrellas rocen el manto de agua que nos sirve de cielo, recibirás el suave roce de nuestras manos sobre tu cuerpo, convertido en burbuja de epidermis fluida. Y nuestros besos en tu boca te harán olvidar los abrazos de las mujeres de tu tierra. Serán manantiales que derramarán su vívido elemento sobre la corriente traslúcida de tus nuevas venas, para que sientas eternamente la pasión del agua en lo más profundo de tu alma, balsa de paz eterna y de belleza compartida (Alejandro Torres)

Januman dividido entre un Teseo impaciente por hacerse a la mar aunque suponga abandonar a Ariadna dormida, y un Hylas entregado y seducido por una pasión suicida. Dos marinos, dos rumbos, dos destinos, cuando la paz reside en la unidad. Quizás Ariadna despierte, quizás las ninfas se apiaden de él, quizás cansado arbole su barco y parta solo a la deriva hasta encontrar ese puerto que no figura en ningún mapa.

Quizás... no debería escribir tanto si no me sentía con fuerzas para escribir... Ustedes perdonen;-)

Ya de paso... Man is The Baby de Antony Hegarty

Tarducción aproximada...
El anhelo de más de un día azul
Entro en una nueva vida para mí
Loco por el verdadero día
Doy la bienvenida a una nueva vida para mí
Perdóname, déjame vivir
Establecer mi espíritu libre
se trata de una ola de frío
De la culpa y la vergüenza sobre mí
El niño ha llegado en la oscuridad
El triunfo hueco de un árbol
Perdóname, déjame vivir
Besa mi rodilla cayendo
Perdóname, déjame vivir
Bendice a mi destino
Perdóname, déjame vivir
Establecer mi espíritu libre
El hombre es un bebé

domingo, 6 de septiembre de 2009

AMOR DE NUBE


Cuando decidió vivir en el desierto, sabía a lo que se arriesgaba. Llegó hasta allí por amor al agua, qué mejor lugar para adorarla que la seca soledad de su ausencia.
Ni siquiera construyó una casa, fue directo al único rastro que encontró de ella: una cueva, profunda, con olor a tierra mojada y el suelo de arcilla. Excavó en sus entrañas un pozo, quitando el barro acumulado con sus propias manos. Cuando afloró por fin el agua, dejó que el fondo se asentara, esperó paciente hasta ver su rostro reflejado en ella y bebió unos sorbos como si fueran besos. A partir de aquel día comenzó a aceptar el desierto, aprendió de las piedras, de la arena y de los cactus la eximia belleza del silencio en que se exprimen las últimas gotas de la vida. Comprendió su soledad y la aceptó.

Cometía un grave error: se había olvidado de las nubes. Una mañana, una nube azul apareció en la aurora, detrás de las montañas. La vio crecer al acercarse, variar de forma acariciada por el viento hasta pasar frente a sus ojos. Soñó con que lloviera, pero la nube pertenecía a otras tierras que reclamaban su humedad, y se alejó, volviéndose nostalgia y humo.

El tiempo cambió, y la nube se hizo costumbre mañana a mañana. Él se consagró a contemplarla, comenzó a madrugar para no perdérsela, a estrenar los ojos cada día para ella. Sentado en una duna, aprendía sus formas, el matiz de sus colores, su danza con el viento, su sombra navegando por la arena. Cuando ya se hacía a la idea de que su anhelo no era más que una quimera, le cayó en el hombro una gota de lluvia, pequeña pero perfecta, un lunar de cristal brillando para él. Comprendió que quizás fuera posible que lloviera en el desierto. No hubo más gotas, pero leyó en esa lágrima de nube una promesa y aceptó esperar todo el tiempo que exigiese un deseo como aquel.

La siguió viendo pasar, comenzó a aparecer algunas tardes haciéndose más densa, y una noche sin luna se puso a tirarle besos. Eran gotas grandes, de esas que resbalan por el cuerpo. Cerró los ojos y bebió las pocas que cayeron en sus labios. Nada más, la nube debía seguir su camino. Desde entonces, el agua de pozo empezó a dejarle un regusto salobre. La sed ya era otra, deseaba empaparse, mirar al cielo y abrir la boca para saciarse de lluvia, pero el tiempo cambió de nuevo, ahora la nube sólo pasaba de cuando en cuando. Eso sí, cada vez que lo hacía, llovía más, pero nunca hasta el punto de bañarle, ni siquiera lo suficiente para dejarle un charco, porque la soledad de su desierto la absorbía al instante, y el viento siempre aparecía para llevársela, devolverla a su camino e impedir aquel amago de diluvio.

Los días sin nube comenzaron a volverse interminables. El desierto, quizás celoso, se volvió aún mas seco. Él resistía refugiándose en su pozo, convirtiendo aquella humedad en recuerdos de la nube, pero cada vez encontraba menos agua. Tuvo que seguir excavando en sus entrañas para poder beber, para poder seguir esperándola. La sed le abrasaba. Las escasas ocasiones que la nube le otorgaba algún breve chubasco, se desnudaba por completo para volverse una raíz, absorber cada molécula y florecer de nuevo, pero cada vez tenía más sed y la humedad duraba menos.

Aquella noche subió a la duna. Había luna llena y el cielo se fundía con el desierto. Aquel silencio susurró el temor: ¿cuánto agua quedaría en el pozo, qué pasaría cuando encontrase una roca, cuánto duraría la humedad de sus recuerdos, cuánto se puede vivir sin agua?

No obtuvo respuestas. El silencio agazapado del desierto. Una noche sin nubes. Hasta las estrellas se mantenían al margen, eclipsadas por la luna. Se miró en ella como en un espejo y se reconoció en uno de sus cráteres: un pozo de sombra en medio de la luz. Se durmió en esa claridad y despertó con la certeza de que solo podría seguir esperando, que tenía que aprender que la sombra es la luz oscura, la espalda de la luz.

Su fe duró muy poco. Pasaban días sin que la nube surcara el cielo, y cuando lo hacía, apenas daba tiempo a rozarse con los ojos. El viento había arreciado, la raptaba hacia los valles, y ella no mostraba signos de posibles lluvias. Comenzó a desesperarse. Su único afán era pasar el día oteando el horizonte, pero el sol lo resecaba sin piedad como una pasa, por lo que al rato debía refugiarse en su caverna y beberse unos recuerdos cada vez más fangosos.

Una mañana, cuando el sol todavía era el ojo tibio de la aurora, se sintió sereno y dibujó una silueta de nube en la arena. Cerca y lejos a la vez, su mano excavó un pozo para situarse a sí mismo en aquel mapa fugaz. Se sintió por encima del deseo, un ángel curioseando en la pasión del hombre, y escribió versos en la arena, versos plenos de belleza, de pura y trágica belleza. Supo cuando y como habrían de leerse, y lo que ello suponía para él. Lo aceptó, asumió que más alla del afán de poseer, existe algo digno de llamarse amor, un sentimiento que transciende la materia aunque se nutra de ella, el éxtasis de darse sin esperar a cambio nada.

Como siempre, la lucidez dio paso a la razón, y ésta vomitó sus dudas. Instinto de supervivencia, lo fácil al alcance de la mano, su carne rebelada ante su alma; la misma que ardía de deseo por la lluvia, se negaba a sucumbir ante la sed. Recordó las caravanas, pasaban apenas a unos días de allí con odres repletos de agua, compartiendo las duras travesías y los descansos en oasis frescos. Siempre habría un hueco en una de ellas para él, para un zahorí, el que encuentra agua en el desierto. Se escindió en dos: deseo y realidad, anhelo y sentido común.

Volvió a subir a la duna a la siguiente luna llena. No necesitaba formular preguntas, las respuestas eran su consulta, pero esa noche la luna calló y él tampoco consiguió dormirse. Retornó a la cueva cabizbajo y se puso a calcular cuánto tiempo le quedaba para optar. Decantó su soledad para preguntarse qué límites tiene el amor y quién los traza.

Día a día fue descontado presentes sin lluvia. El tiempo se espesaba en torno a él, como su sangre a medida que el pozo comenzó a secarse. Una mañana la nube le concedió un poco de sombra, se hizo la remolona con el viento, resistiéndose a su empuje. Bailó para él, girando con su voz sutil. Tenerla así, casi al alcance, en la rotunda plenitud de su belleza esquiva, fue la más dulce y cruel de las torturas. En otro tiempo habría bastado para mantenerse en la esperanza. Ahora era sal para su sed. Cerró los ojos de puro dolor. Cuando los abrió la nube se alejaba en una distancia que apaciguó el deseo, pero confirmó el agotamiento. Apenas le quedaban fuerzas, apenas recordaba el sabor de la lluvia.

Se le habían secado las entrañas, se estaba volviendo arena. Supo llegado el momento. Aquella noche no salió de su caverna. Durmió por fin profundamente en el lecho de barro, con la mente en blanco y el corazón vacío. Al despertar, el sol ya estaba alto, tenía una cita con él. Se vistió de fango, se embadurnó la piel con cada uno de los recuerdos, anhelos y esperanzas que a duras penas mantenían algo de humedad, y salió vestido de novio para unos esponsales. Se recostó en la duna, sereno, acatando el destino que un día escribió en ella. El sol le fue ungiendo de calor, cerró los ojos mientras su traje se volvía escamas de arcilla. Con el último resto de humedad miró hacia el horizonte. La nube hizo acto de presencia, acudía a la cita, quizás un poco tarde. No le guardaba rencor, nunca hubo compromiso, fue él quien quiso amarla y él se organizó esa boda.

La contempló mientras aumentaba de tamaño al acercarse, hoy acudía vestida de blanco, refulgente ante el altar del desierto, con una diadema de flores azules en su cresta. La miró con el amor sereno de aquel que ha renunciado a poseer, de alguien que a falta de lluvia decide ser vapor, hacerse nube para ella. Sonrió con sus labios agrietados y le entregó el beso más intenso que pueda darse: el hálito final de un moribundo.

Hasta el viento, ganada su batalla, quiso oficiar en aquella ceremonia. Un pequeño remolino fue acercándose a la duna, incrementado su giro y su potencia hasta llegar a la mortaja de barro seco en que él se había convertido, para invitarle a bailar con la novia. Polvo y vapor danzaron espirales, ascendieron poco a poco y por fin se hicieron nube, una pequeña y rojiza polvareda flotando por fin junto a la amada, para levantar su velo y entregarle el alma. Quedó una sola nube, una nube teñida de violeta, acuarela desleída del rojo y del azul, que se esfumó lentamente hacia el ocaso.

Debe ser una leyenda. El hombre que me la contó era un reportero que la había escuchado de otro hombre, un guía de caravanas al que pudo entrevistar antes de que dejase de haber caravanas. Yo le he dado forma escrita, quiero creer que una historia tan hermosa puede haber tenido algo de cierto, aunque el final me deje algunas dudas.

El guía se la contó después de haberle preguntado por qué todas las noches se separaba del grupo para sentarse a mirar a la luna ensimismado, como si hablara con ella. Luego le sacó una foto que aún conservo. En ella puede verse una tez color de barro, una nube azul tatuada en el brazo y dos ojos color de pozo.

JANUMAN

Hope there´s someone. Antony and The Jhonsons