AZUL

Es un cuadro de Kandinsky ,"Blue" , que he "robado" del Blog de Lunaceronte.

El puntito rojo soy yo, un cuerpo celeste en llamas, orbitando solitario en el espacio sobre un difuso fondo que alterna la tiniebla con matices azulados.

En medio está la luz, tan lejos y tan cerca, atrapada en la burbuja del tiempo.

Y, como no, la banda sonora: AZUL Antonio Vega

Una de boleros

AUSENCIA: de Javier Ruibal y Pablo Milanés

CYRANO

Tarde tonta de tele y me encuentro el final de la peli sobre Cyrano interpretada por Depardieu. Imagino que conocéis la historia: Cyrano de Bergerac es un soldado poeta, orgulloso y sentimental, pero su mayor defecto es poseer una gran nariz hasta lo ridículo. Está enamorado de una mujer hermosa, su prima Roxana, pero dada su propia fealdad, no espera nada de ese amor. Roxana, por su parte, está enamorada de Cristián, otro soldado. A diferencia de Cyrano, Cristián es guapo, pero no es elocuente. Cyrano pacta con Cristián escribirle las cartas de amor a Roxana, pues de esta forma logrará al menos expresarle a su amada sus sentimientos. Roxana, cada vez más impresionada del espíritu de su amor, confiesa a Cristián conmovida, que si bien el amor hacia él comenzó por el atractivo físico, ahora era su alma lo que ella amaba. Esto resulta demoledor para Cristián y euforizante para Cyrano. Pero Cristián muere y nadie le explicará a Roxana la verdad de la historia hasta mucho tiempo después.

Ahora vayamos al meollo, a lo que hace que siempre me impacte de nuevo la historia: Roxana DESEA a Cristián por su aspecto, pero AMA a Cyrano por su alma. Cyrano le escribe (en nombre de Cristián) cartas bellísimas que estremecen a Roxana, quien pasa de la atracción física a una pasión emocional que la arrebata. Cyrano tienen por ella el amor más puro, ya que cree imposible que ella le elija por su fealdad. La última carta se escribe con lágrimas de Cyrano y se mancha de sangre al morir Cristián en una batalla. El anhelo y el deseo se funden en un amor por Cristián al que Roxana consagra el resto de su vida. Sólo cuando Cyrano agoniza, descubre Roxana que él es su verdero amado....

Por eso, aquel que busque el Amor, ese tipo de amor que hasta el más escéptico y cínico anhela en lo más profundo de su ser, ése que por ley deberíamos todos experimentar un poco antes de morirnos, debe conjugar deseo ( al menos un poco es necesario, y más también ayuda) con un striptease emocional a dos manos. Entregarse el alma a través del cuerpo (ya sé que suena imposible, pero recuerden al sombrerero loco...).

Yo, que tengo algo de Cristián y me temo que mucho de Cyrano, esta noche, con su permiso, me voy a bailar con las estrellas el ritmo de los latidos del mundo y dedicaré mi baile a esa Roxana que todo Cyrano ama en la distancia.

Si se animan... FESTIVAL A PUNTA PALA

¡¡¡¡waaauuuuu!!!!

Versión de Tim Burton de Alicia en el País de las Maravillas con Mr Deep de Sombrerero Loco.... y en 3D... La pega es que tendremos que esperar a 2010

Podéis hacer boca con el trailer en El País

Me encanta la frase final del trailer:
Esto es imposible...
Sólo si crees que lo es.

El cuento de una noche de verano

AMOR DE NUBE


Cuando decidió vivir en el desierto, sabía a lo que se arriesgaba. Llegó hasta allí por amor al agua, qué mejor lugar para adorarla que la seca soledad de su ausencia.
Ni siquiera construyó una casa, fue directo al único rastro que encontró de ella: una cueva, profunda, con olor a tierra mojada y el suelo de arcilla. Excavó en sus entrañas un pozo, quitando el barro acumulado con sus propias manos. Cuando afloró por fin el agua, dejó que el fondo se asentara, esperó paciente hasta ver su rostro reflejado en ella y bebió unos sorbos como si fueran besos. A partir de aquel día comenzó a aceptar el desierto, aprendió de las piedras, de la arena y de los cactus la eximia belleza del silencio en que se exprimen las últimas gotas de la vida. Comprendió su soledad y la aceptó.

Cometía un grave error: se había olvidado de las nubes. Una mañana, una nube azul apareció en la aurora, detrás de las montañas. La vio crecer al acercarse, variar de forma acariciada por el viento hasta pasar frente a sus ojos. Soñó con que lloviera, pero la nube pertenecía a otras tierras que reclamaban su humedad, y se alejó, volviéndose nostalgia y humo.

El tiempo cambió, y la nube se hizo costumbre mañana a mañana. Él se consagró a contemplarla, comenzó a madrugar para no perdérsela, a estrenar los ojos cada día para ella. Sentado en una duna, aprendía sus formas, el matiz de sus colores, su danza con el viento, su sombra navegando por la arena. Cuando ya se hacía a la idea de que su anhelo no era más que una quimera, le cayó en el hombro una gota de lluvia, pequeña pero perfecta, un lunar de cristal brillando para él. Comprendió que quizás fuera posible que lloviera en el desierto. No hubo más gotas, pero leyó en esa lágrima de nube una promesa y aceptó esperar todo el tiempo que exigiese un deseo como aquel.

La siguió viendo pasar, comenzó a aparecer algunas tardes haciéndose más densa, y una noche sin luna se puso a tirarle besos. Eran gotas grandes, de esas que resbalan por el cuerpo. Cerró los ojos y bebió las pocas que cayeron en sus labios. Nada más, la nube debía seguir su camino. Desde entonces, el agua de pozo empezó a dejarle un regusto salobre. La sed ya era otra, deseaba empaparse, mirar al cielo y abrir la boca para saciarse de lluvia, pero el tiempo cambió de nuevo, ahora la nube sólo pasaba de cuando en cuando. Eso sí, cada vez que lo hacía, llovía más, pero nunca hasta el punto de bañarle, ni siquiera lo suficiente para dejarle un charco, porque la soledad de su desierto la absorbía al instante, y el viento siempre aparecía para llevársela, devolverla a su camino e impedir aquel amago de diluvio.

Los días sin nube comenzaron a volverse interminables. El desierto, quizás celoso, se volvió aún mas seco. Él resistía refugiándose en su pozo, convirtiendo aquella humedad en recuerdos de la nube, pero cada vez encontraba menos agua. Tuvo que seguir excavando en sus entrañas para poder beber, para poder seguir esperándola. La sed le abrasaba. Las escasas ocasiones que la nube le otorgaba algún breve chubasco, se desnudaba por completo para volverse una raíz, absorber cada molécula y florecer de nuevo, pero cada vez tenía más sed y la humedad duraba menos.

Aquella noche subió a la duna. Había luna llena y el cielo se fundía con el desierto. Aquel silencio susurró el temor: ¿cuánto agua quedaría en el pozo, qué pasaría cuando encontrase una roca, cuánto duraría la humedad de sus recuerdos, cuánto se puede vivir sin agua suficiente?

Januman

(continuará)

PARA LOS QUE QUIERAN UNA BANDA SONORA PARA EL CUENTO: COMO EL AGUA (CAMARÓN)

Octavio Paz

Octavio Paz

El gran desconocido, el poeta del amor tántrico, cuando el sexo son versos del alma tatuados en la piel, cuando en una cama se siembra el paraíso perdido y se comen sin culpa las manzanas del árbol de la ciencia.

Maithuna Mis ojos te descubren Desnuda Y te cubren Con una lluvia cálida De miradas Una jaula de sonidos Abierta En plena mañana Más blanca Que tus nalgas En plena noche Tu risa O más bien tu follaje Tu camisa de luna Al saltar de la cama Luz cernida La espiral cantante Devana la blancura Fijeza plantada en un abra Mi día En tu noche Revienta Tu grito Salta en pedazos La noche Esparce Tu cuerpo Resaca Tus cuerpos Se anudan Otra vez tu cuerpo Hora vertical La sequía Mueve sus ruedas espejeantes Jardín de navajas Festín de falacias Por esas reverberaciones Entras Ilesa En el río de mis manos Más rápida que la fiebre Nadas en lo oscuro Tu sombra es más clara Entre las caricias Tu cuerpo es más negro Saltas A la orilla de lo improbable Toboganes de cómo cuando porque sí Tu risa incendia tu ropa Tu risa Moja mi frente mis ojos mis razones Tu cuerpo incendia tu sombra Te meces en el trapecio del miedo Los terrores de tu infancia Me miran Desde tus ojos de precipicio Abiertos En el acto de amor Sobre el precipicio Tu cuerpo es más claro Tu sombra es más negra Tú ríes sobre tus cenizas Lengua borgoña de sol flagelado Lengua que lame tu país de dunas insomnes Cabellera Lengua de látigos Lenguajes Sobre tu espalda desatados Entrelazados Sobre tus senos Escritura que te escribe Con letras aguijones Te niega Con signos tizones Vestidura que te desviste Escritura que te viste de adivinanzas Escritura en la que me entierro Cabellera Gran noche súbita sobre tu cuerpo Jarra de vino caliente Derramado Sobre las tablas de la ley Nudo de aullidos y nube de silencios Racimo de culebras Racimo de uvas Pisoteadas Por las heladas plantas de la luna Lluvia de manos de hojas de dedos de viento Sobre tu cuerpo Sobre mi cuerpo sobre tu cuerpo Cabellera Follaje del árbol de huesos El árbol de raíces aéreas que beben noche en el sol El árbol carnal El árbol mortal Anoche En tu cama Éramos tres: Tú yo la luna Abro Los labios de tu noche Húmedas oquedades Ecos Desnacimientos: Blancor Súbito de agua Desencadenada Dormir dormir en ti O mejor despertar Abrir los ojos En tu centro Negro blanco negro Blanco Ser sol insomne Que tu memoria quema (Y La memoria de mí en tu memoria Y nueva nubemente sube Savia (Salvia te llamo Llama) El tallo Estalla (Llueve Nieve ardiente) Mi lengua está Allá (En la nieve se quema Tu rosa) Está Ya (Sello tu sexo) El alba Salva

Un par de joyas de luz

PASEN, VEAN Y ESCUCHEN LA GRAMOLA DE JANUMAN.

TIEMPO DE SILENCIO
(Cesaria Évora y Pedro Guerra)

ESPERARÉ
(Armando Manzanero por Presuntos Implicados

De mensajes en botellas

Cuando era niño, sellé una botella de Coca - Cola con plastilina y la lancé al mar en una playa de Vigo. Dentro iba un dibujo, una cartita de presentación y mi dirección. Nunca recibí respuesta. En cambio encontre 15 años más tarde una botella de brandy, con una carta podrida dentro, en una playa de Huelva.

Ahora los mensajes son SMS, directos, inmediatos. Un nuevo mar y nuevos navíos. Pero hay mensajes y mensajes, y algunos conservan ese aroma de botella y de esperanza para naúfragos con poca cobertura, mensajes cifrados que la luz desvela, haikus de cuatro letras que abren una puerta a la epopeya.

Siempre hay quien puede MANDAR mensajes, siempre hay quien tiene que ESPERAR mensajes.

Palomas mensajeras que vuelan cada noche cargadas de deseo para aletear en camas ajenas, para anidar en un cuello, para picotearte las manos y hacer cosquillas con sus plumas.

Los proverbios de la carne

Un amigo me ha enviado un proverbio japonés: sé feliz ahora, luego siempre es demasiado tarde. Lo malo de los proverbios es que están escritos para esculpirse en piedra y en la carne rebotan los cinceles. En cambio una caricia basta para modelar una esperanza.

El paseo por el bosque ha terminado. Hagámanos de nuevo a la mar y dejemos los acantilados de piedras y las gárgolas del tedio hasta la próxima poda. En mi carta náutica hay escrita una fecha con tinta azul y lacrada con mi sangre. Pongamos rumbo y esperemos encontrar un faro antes de estrellarnos contra el rocoso calendario.

MAN RAY

Pasan los días con látidos de adagio

un tempo que convierte melodías en redobles

sobre el reseco pandero de mi mente

¿qué aguja atraviesa mis ojos?

¿qué palabra se esconde en esos labios?

¿Máscara o realidad?

Mi destino se escribe en el silencio

un silencio que comienza a infectarse de bramido

Cada vez me siento más el holandés errante

Un ojo y unos labios, la nana que desvela a januman.

CUADERNO DE BITÁCORA DEL 13 DE JULIO

He llegado a la costa de la Desolación. Navego por un mar de adoquines sobados, acantilados de arenisca con alma de muro me escrutan al acecho. Como cormoranes, las gárgolas azuzan mi temor, y sabios doctores de iglesia y trono me maldicen con cagadas de paloma en sus frentes para corroer con su acída doctrina mi esperanza, para inyectarme el pavor de la sensatez.

Hice bien en atarme las manos al timón, el barco ha sufrido demasiado las rompientes, los golpes de mar, y ese espeso silencio sin sirenas. Incluso mi brújula loca ha sentido tentaciones de volverse cuerda y arribar a Puerto Olvido, con sus tabernas repletas de jarras tibias y sirenas de disfraz.

Mi bandera negra se ha vuelto un tanto gris en la distancia y hasta loas zafiros parapadean entre nube y nube. Me digo que ya queda menos, que el cabo de Hornos esta a punto de torcer su brazo, que voy a ganarle el pulso. ¿Qué temo ahora? ¿Por qué cada noche se me abre una vía de agua y un nuevo jirón se rasga en las velas de mi piel?
Temo que los mares del sur sean un nuevo espejo onanista, temo que en Itaca nadie me espere, y que al final esté otra vez la soledad vestida con bata de guatiné y zapatillas de felpa.

Y sin embargo, una nueva lucidez alumbra en mis faroles. Una luz que solo a mí me pertenece,
aunque mi radio siga en silencio, y en vez de voces de sirena solo escuche el aullido de la ausencia. Una luz y un nuevo pulso que me van a permitir desatarme del timón y lanzarle un reto a la luna. Ya queda menos para saber si los Mares del Sur solo son un espejismo, pero tú, luna, ¿acaso no eres un cuerpo opaco sin luz propia y aún así eres dueña y señora de mareas y corrientes?

Venga, que no quede por poner una canción de ron y de tabaco de mascar. Dejar que este marino se escarbe el corazón con un viejo mondadientes LUCIA a riesgo de que alguno me llame marinero de agua dulce. Son cosas de mi proa, que aun espera un abrazo de sirena cuando la niebla escampe.

YAMORE

Durante una semana voy a bajar a tierra firme. No he desistido del viaje, prácticamente me encuentro a mitad de camino y ya han pasado buena parte de los escollos esperados. Las raíces me llaman, mis pies deben volver a pisar arena convertida en arenisca por el tiempo. Viejos árboles necesitan que les riegue, que les pode de temores y me siente en su sombra a hacerles compañía.

Será un descanso, pero a la vez dolerá la llamada del mar, el canto de sirenas lejanas, demasiado lejanas.

Me veréis (dudo que me leais en la próxima semana) como a mi amado Slif Keita en el vídeo que os propongo, en una playa azotada por el viento, de cara al mar, esperando. Si no conocéis esta canción, reservad vuestro momento más íntimo. A mí, después de cuatro años de escucharla, aún se me eriza el alma y me da valor para vivir.

YAMORE

Traducción libre de la parte de Cesaria en dialecto de Cabo Verde. La africana de Salif ni papa, excepto el inicio en francés: Je t´aime

Si tienes fe, si vives sin miedo y con confianza
si te vuelves un novato
si la mirada de nuestra infancia vuelve a brillar con inocencia
tu mente se ilumina
y el temporal tal vez va a amainar.

A dúo, dos voces ancestrales: SALIF KEITA y CESARIA EVORA. Pinchad los links, voces así tienen una historia apasionante detrás.

Nos leemos en breve.

AUSENCIA

Llevo mucho rato queriendo escribir, pero solo puedo poner esta palabra:

AUSENCIA

Y para colmo , me ha venido a la mente una vieja canción

Wish you were here OJALA QUE ESTUVIERAS AQUÍ

CUADERNO DE BITÁCORA 8 DE JULIO

Mi proa desnuda y ausente se adentra en el pasaje de Drake. Releo las advertencias de aquellos que antes pasaron por aquí:

Los vientos que prevalecen en las latitudes bajo los 40ºS pueden moverse de oeste a este alrededor del planeta debido a la inexistencia casi absoluta de tierra, por lo que esta zona recibe el título de los «cuarenta bramadores», seguidos por los «cincuenta furiosos» y los aún más violentos vientos de los «sesenta aulladores». Estos vientos hacen que la mayoría de las naves que viajan desde el este traten de mantenerse lo más cerca posible de la latitud 40ºS; sin embargo, al rodear el Cabo de Hornos, las naves deben adentrarse necesariamente a aguas de latitud 56º, en la zona de los vientos más fuertes. La fuerza de estos vientos es exacerbada en la zona por el "efecto embudo" provocado por los Andes y la Península Antártica, canalizando las masas de vientos al Pasaje de Drake.

Los fuertes vientos del Océano del Sur provocan a su vez altas olas, las cuales pueden alcanzar grandes dimensiones al rodear el planeta sin encontrar obstáculos terrestes. Sin embargo, en la zona del Cabo de Hornos, éstas encuentran una zona de aguas poco profundas, lo que provoca que las olas sean más cortas y más empinadas, acrecentando el riesgo para los navegantes. Si la fuerte corriente en dirección este del Pasaje de Drake se encuentra con vientos en dirección contrarias, este efecto puede acrecentarse aún más. Adicionalmente, la zona al oeste del Cabo de Hornos es particularmente conocida por sus olas gigantescas que pueden alcanzar alturas superiores a los 30 metros.


Y, sin embargo, bajo las dudas, detrás del miedo, mi cara rompe el viento como una proa con perfil de fauno: me siento vivo, hace tiempo que no me sentía tan vivo. Y canto con Walt Whitman:
Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo.

Y canto: HEROES a una sirena herida en el asfalto.

Traduzco solo algunas frases, y a mi forma (disculpen los académicos)

Deseo poder nadar contigo como nadan los delfines

Yo, yo voy a ser Rey
Y usted, usted será la Reina
Podemos ser héroes sólo por un día
Podemos ser nosotros sólo por un día

Yo recuerdo el muro
Las armas dispararon por encima de nuestras cabezas
pero nos besamos como si nada pudiera pasar

Y la vergüenza se fue al otro lado
podemos ganarles siempre jamás
Entonces seremos héroes por un día

We can be heroes
We can be heroes
We can be heroes
Just for one day

CUADERNO DE BITÁCORA 6 DE JULIO

Hace tres días que levé anclas. Al siguiente perdí la sirena de mi proa. Neptuno debía estar celoso y y se la ha llevado a decorar sus fontanas. Luego la calma que precede a la tormenta, una calma de ausencia y de silencio.

Esta tarde el primer golpe de mar, inesperado, contundente. Las velas han aguantado, pero las manos me sangran, los ojos me lloran del salitre y un frio venenoso se apodera de mi nuca.

La luna llena me sonrié: lleva escrito "No temas" en su frente. He pasado el primer escollo. Mi brújula loca parece reírse, juraría que alguien esta pensando en mí. No hay forma de saberlo. La radio no funciona. Estoy sin cobertura.

Me pongo un poco de música, esta noche debo estar de guardia, temo los bajíos.

THE EYE OF THE TIGER - CHIARA MASTROIANI
Voy subiendo por las calles,
tome mi tiempo y mis riesgos.
Fue la distancia y de regreso en mis pies
solo un hombre y su deseo de sobrevivir.

Muchas veces, pasa muy rápido,
cambiar tu pasión por la gloria.
No pierdas fe en lo que llegaste a desear,
debes pelear para mantenerlo vivo.

Es el ojo del tigre
Listo para pelear,
se levanta para retar a su rival.
y Es el ultimo que queda
Caza su presa por la noche
Y el nos ve a todos
Con el ojo de tigre

Cara a cara, afuera en el calor
Es difícil aguantar, estando hambriento.
Las probabilidades están hasta que tomemos el camino,
Matamos hábilmente para sobrevivir.

Es el ojo del tigre
Listo para pelear,
se levanta para retar a su rival.
y Es el ultimo que queda
Caza su presa por la noche
Y el nos ve a todos
Con el ojo de tigre

Subiendo directo a la cima
Tenia el coraje, conseguí la gloria
Fue la distancia, ahora no voy a parar
solo un hombre y su deseo de sobrevivir.


Letra en Ingles Eye of the Tiger de Survivor

Risin' up back on the street
Did my time, took my chances
Went the distance now I'm back on my feet
Just a man and his will to survive

So many times, it happens too fast
You trade your passion for glory
Don't lose your grip on the dreams of the past
You must fight just to keep them alive

It's the Eye of the Tiger
It's the thrill of the fight
Rising up to the challenge of our rival
And the last known survivor
Stalks his prey in the night
And he's watching us all
with the Eye of the Tiger

Face to face, out in the heat
Hangin' tough, stayin' hungry
They stack the odds until we take to the street
For we kill with the skill to survive

It's the Eye of the Tiger
It's the thrill of the fight
Rising up to the challenge of our rival
And the last known survivor
Stalks his prey in the night
And he's watching us all
with the Eye of the Tiger


Risin' up straight to the top
Had the guts, got the glory
Went the distance, now I'm not gonna stop
Just a man and his will to survive

MAGIA

Hoy he vivido un hecho mágico. No se me confundan, uno es un escéptico escaldado de nuevas eras y demás paparruchas. Pero el corazón se empeña en darme pruebas de que hay algo que no controlamos, pero existe.

El caso: paso con mi coche al lado de la casa de alguien a quien deseaba abrazar, pero no pude ni parar. Le doy el abrazo con mi corazón y sigo mi camino maldiciendo las circunstancias. Al rato recibo un mensaje: esa persona miró justo entonces por la ventana y se emocionó al reconocer mi coche...

No sé ustedes, yo lo flipo....

Los mares del sur

Cíñete a mí

Cíñete a mí, noche del seno desnudo; cíñete a mí,
noche ardiente y nutricia!
Noche de vientos del Sur, noche de grandes y pocos luceros,
tú, que en la paz cabeceas, loca, desnuda noche de estío.
Voluptuosa sonríe, ¡oh, tierra de fresco aliento !
Tierra de árboles adormilados y líquidos,
tierra ya sin luz del ocaso, tierra de montes con cumbre de niebla,
tierra donde derrama cristales el plenilunio azulado,
tierra con manchas de luz y de sombra en las aguas del río,
tierra de límpido gris y de nubes que para mí son
más vivas y claras,
tierra de abrazo anchuroso, tierra ataviada con flor de manzano
sonríe ya, que tu amante se acerca.

Walt Whitman

LIGERO DE EQUIPAJE

Ahora que quien más quien menos prepara equipaje, permitidme una sugerencia, dejar un huequecito cálido, húmedo y recoleto debajo de la piel para aquel/aquella que no podais llevar con vosotr@s aunque quisierais. Escuchad esta canción, leed la letra que aparece en el vídeo. Es hermosa, melancólicamente bella; eso sí, deja escalofríos en el corazón.

Para colmo, la esplendida letra es de Juan Perro, la música de Radio Futura, la versión de Marlango y la voz de la etérica Leonor Waitling

SEMILLA NEGRA Si me llevas contigo, prometo ser ligero como la brisa...

Por mi parte, me preparo para cruzar el Cabo de Hornos. Ya saben, amig@s marin@s: la bestia negra de la navegación: corrientes , remolinos, estrechos, tempestades , vientos salvajes que rolan, frío intenso, arrecifes ocultos, acantilados hostiles.

Me preparo, será una dura travesía: calafateo el barco con recuerdos, refuerzo las velas con seda salvaje, izo una bandera negra con dos zafiros y me ato las manos al timón: en una mano esa brújula loca, en la otra mi cofre de reliquias . Dirección: los Mares del Sur, Gauguin me enseñó el camino. Construiré como él una cabaña de madera, un templo para el corazón. Él la llamó "la Maison du jouir" (la casa del goce) y esculpió unos exquisitos paneles para decorar la entrada, que podréis disfrutar en París en el museo D´Orsay, o ver al menos en este enlace. Adoro las dos frases que figuran en los laterales a modo de requisitos de entrada: "Sed misteriosas" y "Enamoraos para ser felices"

Buena singladura. Brindaré cada noche con mi ron de miel tarareando brisas de sirena. Quién dijo miedo! Levemos anclas.

REGALO

He recibido preciosos regalos estos días. Quería dar la gracias y me he encontrado esta canción escuchando la radio. Viene al pelo.

Quisiera me regalaras
Un sueño escondido
O nunca entregado...
De esos que no se abrir
Delante de mucha gente
Porque es el regalo más grande, es
Sólo nuestro para siempre
Quiero donar tu sonrisa a la luna así que
De noche, que la mire, pueda pensar en ti
Porque tu amor para mi es importante
Y no me importa lo que diga la gente
Porque
Aun con celos se que me protegías y se
Que aun cansada tu sonrisa no se marcharía
Mañana saldré de viaje y me llevare tu presencia
Para que
Sea nunca ida y siempre...
y si llegara ahora el fin que sea en un abismo
no para odiarme sino para intentar volar y..
y si te niega todo esta extrema agonía
si aun la vida te negara, respira la mía
y estaba atento a no amar antes de encontrarte
y descuidaba mi existencia y no me importaba
no quiero lastimarme mas amor, amor, amor...
Quiero donar tu sonrisa a la luna así que
De noche, que la mire, pueda pensar en ti
Porque tu amor para mi es importante
Y no me importa lo que diga la gente
Y tu...
amor negado, amor robado y nunca devuelto
mi amor tan grande como el tiempo, en ti me pierdo
amor que me habla con tus ojos aquí enfrente
y eres tú
Eres tú
Eres tú…
El regalo más grande

Para escucharla: EL REGALO MÁS GRANDE

Unas décimas de fiebre

Me quedé soñando en la cubierta y creo que me ha dado un golpe de calor. Pondremos música mientras consigno la ruta en la bitácora de mando y sereno mi brújula.

Sirena Diana Krall cantando himno del Corsario Tom Waits: Temptation (tentación)

Sirena Eva Cassydy: Fever (fiebre)

Ni por esas, mi brújula se ha vuelto loca como la de Jack Sparrow (Piratas del Caribe) y se obstina en apuntar a cierto jardín secreto.